Wenn Die Sonne aufrecht steht, ist es ein Erbe des Mittags, die Rückkehr der Stimmigkeit in eine Welt, die an den Rändern verschwommen sein mochte. In der Szene der Karte reitet ein Kind mit offenen Armen auf einem kleinen Pferd voran, alles gebadet in der Klarheit des Sonnenlichts: Nichts ist halb gesehen, nichts vom Schatten verborgen. Die Mauer dahinter ist fest und bestimmt einen heiligen Raum; Sonnenblumen steigen in geordneten Reihen auf, ihre Gesichter der leuchtenden Vollständigkeit darüber zugewandt. Jeder Stein und jedes Blütenblatt besitzt nun eine unterscheidbare Grenze.
Von diesem Ort des Lichts kehrt der Geist zu südlichen Hainen am Rand der Welt zurück. Die knorrigen Stämme alter Bäume stehen in felsigem Boden verwurzelt, ihre Zweige schwer von Frucht, deren gepresstes Öl einst Könige salbte und die Kranken heilte. Es gibt Krüge, aus phönizischen Schiffswracks gehoben, versiegelt und schwer, jeder trägt in sich die Arbeit von Hunderten blasser, länglicher Steinfrüchte. Die Presse selbst ist Rad und Platte und knarrt, während sie sich dreht — die Hände der Erntearbeiter fleckig, die Häute gerunzelt, der Duft scharf in den sonnenwarmen Höfen.
Von diesen Bäumen zu sprechen heißt auch von Frieden zu sprechen, der zu Verträgen gedörrt wurde: ein Zweig, ausgestreckt in belasteten Versammlungen, ein Zeichen für Frieden oder Übergabe, und auch für Sieg, wenn er in die Kronen von Athleten oder Eroberern geflochten wird. Am warmen Nachmittag des Mittelmeers hält ein Fischer inne, um zu essen, bricht Brot und presst die Frucht zwischen Daumen und Zeigefinger, die Mahlzeit schlicht und dauerhaft wie das Meer, das an die Steine seines Hauses schlägt.
Im Haushalt stehen Krüge mit Lake auf kühlen Regalen. Die darin bewahrte Frucht wird für Gaben bei neuen Anfängen aus dem Krug gezogen. Tücher, in derselben gepressten Flüssigkeit getränkt, reinigen Wunden und polieren Holz und tragen die Erinnerung an Sonne und Boden durch jede Handlung der Sorge. In Küchen mahlen Steinmörser die Frucht zu Paste; in Vorratskammern wartet das Öl, um die Nacht zu erleuchten oder die Stirn des Müden zu salben. Einen solchen Baum zu pflanzen heißt einen Bund mit der Zeit zu schließen, denn er trägt Frucht erst nach Jahren der Pflege und dann für Lebenszeiten.
Selbst im Wetter werden die Zeichen gelesen: Wenn der Wind die Zweige rasseln lässt und die kleine, harte Frucht unter die Füße streut, kündigt er trockenere Tage und klare Himmel an. Bergdörfer halten Ausschau nach den ersten Knospen des Frühlings und wissen, dass, was folgt, Fülle und Ganzheit ist. An Orten, wo die alte Presse still steht, versammeln sich die Menschen noch unter den Blättern, die Steine kühl an ihren Rücken, um zu reden und Neuigkeiten zu teilen, ihr Lachen trägt in den hellen Mittag hinaus.
Heute können Sie eine Handvoll Frucht in warmem Wasser ziehen und schmecken, was die Sonne durch Stein und Blatt trug. Sie können einen Tropfen Öl in die Hände reiben, um sich an die Arbeit alter Ernten zu erinnern. Gehen Sie hinaus zu einem Spaziergang, wo knorrige, niedrige Bäume stehen, und merken Sie sich ihre Ausdauer und ihren Schatten. Stellen Sie ein kleines Gefäß auf Ihren Tisch, gefüllt mit Frucht oder Zweigen, um Ihren Raum als friedlich und ganz zu bezeichnen.
Die Glücksfarbe von heute ist Oliv.
Lucky Color: Olive — #808000Licht klärt; alte Gaben dauern.
Mögen Ihre Umrisse wiederhergestellt werden.