La Emperatriz se sienta en un jardín bordeado de trigo y de rosas. Más allá de su asiento tejido, una cascada se mueve a lo largo de una orilla quieta, y alimenta las raíces de los frutales. El jardín zumba de abundancia, no en alboroto, sino en tonos suaves y parejos. Bajo su mano descansa una cesta, que guarda la primera cosecha del día: manzanas, peras, pesadas y listas para partirse, y un melón, recién abierto. Su corteza es lisa y fresca, la carne de dentro casi clara y dulce con suavidad, recordatorio de que la abundancia puede ser pálida y quieta, y nunca gritar para llamar la atención.
En los mercados antiguos de Anatolia, los vendedores de melón llegaban al alba. El fruto se apreciaba no por una exhibición de color, sino por su cualidad sutil y refrescante en el calor. Los nómadas que cruzaban las colinas secas envolvían rodajas en lino y las llevaban a la cintura, y los dedos estaban pegajosos de zumo a mediodía. La paciencia de esperar la mañana justa, la firmeza justa bajo el pulgar, se transmitía a través de generaciones. Más tarde, en los jardines monásticos de Europa, los melones se cultivaban en rincones quietos, junto a hierbas medicinales y lechugas de hoja blanda. Las monjas los cortaban en medias lunas finas, y los disponían junto a cuencos de queso de cabra para comidas frescas del mediodía en los claustros.
El agua, también, sigue a la Emperatriz. En los relatos antiguos, la niebla de la mañana sobre la hierba se llamaba «la ofrenda del cielo», y los aldeanos se levantaban temprano para recogerla de las hojas de col y de las redes del jardín. Este rocío, suave y fácil de perder, se pensaba que alimentaba los primeros brotes de la estación, prometiendo fruto más tarde. En la casa, una jarra dejada junto a la ventana abierta se llenaba de esta humedad leve durante la noche, lista para verterse en las raíces de las judías trepadoras o mezclarse en el pan al alba.
Entre los dones de la Emperatriz está el panal, prensado y veteado, un trofeo traído por la mano cuidadosa del apicultor. Cuando las abejas se alzan después de una noche fresca, las alas espolvoreadas del don del jardín, se deslizan en calabacines y pepinos, y hacen que el aire tiemble con suavidad. La miel recogida a principios del verano es suave, casi translúcida, y sabe a hierba nueva y a las flores pequeñas que se esconden bajo los setos. En la cocina, una cucharada se remueve en el té de la mañana, o se unta en tortas de avena, y mantiene el cuerpo firme y calmo.
El tiempo aquí es suave, ni caliente ni frío, una luz blanda por la mañana que anima el trabajo lento. En los jardines ingleses antiguos amurallados, los cuidadores comprobaban primero las campanas de cristal de los melones, y levantaban el vidrio para dejar entrar el aire más leve. En algún lugar, una madre se limpia las manos en un delantal de muselina mientras pone el desayuno, y la tela lleva la memoria del rocío de anoche, doblada y fresca del tendedero.
Hoy, uno podría honrar esta abundancia abriendo un melón fresco antes del mediodía y saboreando su dulzura sutil en silencio. Deja un vaso de agua sin tapar cerca de una ventana durante la noche, y bébelo al alba para probar la ofrenda más blanda del aire. Cuida tu mañana con manos lentas y cuidadosas, quizá regando una planta en maceta o tendiendo un mantel aún fresco del lavado. Tómate tiempo para mirar el movimiento quieto de las abejas o el desplazamiento de la niebla sobre la hierba, y deja que el mundo blando a tu alrededor baste.
El color de la suerte de hoy es Melón verde.
Lucky Color: HoneyDew — #F0FFF0El jardín contiene el aliento, y el fruto quieto está listo.
La abundancia ya está aquí, suave en la luz de la mañana.