L'Impératrice est assise dans son jardin, le trône bas et garni d'un coussin, encerclée par le blé qui hoche sous une brise douce. Son domaine est un enchevêtrement de vignes en fruit et de la course fraîche de l'eau qui file à travers la pierre, une mosaïque d'abondance qui ne demande rien et partage tout. Des roses grimpent sur un treillage tout près, pétales ouverts et sans hâte, et leur parfum voyage avec l'air léger. Elle ramasse sa robe et descend du siège, vers l'endroit où le blé cède la place à des planches d'herbes en fleur et à des tiges qui se balancent sous le ciel.
Depuis la lisière du jardin, elle se souvient d'un temps où celles qui l'ont précédée semaient plus que du grain. Sur les collines de la Méditerranée, des rangs de lavande prospéraient, et leurs fleurs étaient cueillies au crépuscule par des mains soigneuses. Les habitants des fermes en distillaient l'essence au coin de l'âtre : la vapeur montait dans la cuisine, et le parfum s'enroulait jusque dans les chevrons. Des bottes séchaient au-dessus des portes, et des sachets se cachaient dans les coffres de linge, gardant l'étoffe parfumée à travers les saisons. En France, des familles entières récoltaient autrefois les épis le long des hauts plateaux, changeant les prairies en mers vivantes, les mains et les paniers parfumés et affairés. Les champs, quand le vent tournait, portaient une brume qui semblait se poser sur toute chose, signe de faire une pause, de respirer, d'infuser le monde de calme.
Pendant ce temps, ailleurs, des générations pilaient un sirop de fleurs pour les gâteaux, ou le pliaient dans du lait chaud avant le sommeil. Dans les jardins anglais, une bordure de ces fleurs marquait le seuil entre le sauvage et l'ordre, de la même manière que le siège de L'Impératrice marque le centre de son monde. Les jours d'orage, des femmes mêlaient les fleurs à de l'eau chaude, et laissaient la vapeur apaiser la douleur du jour. Les après-midi tranquilles, une mère époussetait de vieilles porcelaines, peintes il y a longtemps de jets de cette même hampe fleurie : le thé versé, les biscuits sucrés disposés, une table chargée de petites choses bonnes. La couleur demeurait sur la faïence, dans les recettes, dans l'étoffe douce des robes d'église portées au milieu de l'été, et dans l'impression délicate qui doublait le berceau d'un enfant.
L'Impératrice respire l'air humide. Tout près, les pierres luisent d'une averse récente, et la cascade est juste un peu plus haute, sa voix un silence régulier. C'est le genre de temps qui invite la croissance, la douceur et la patience ; le ciel garde ce silence d'après la pluie, et la lumière à travers la brume qui s'attarde apporte une sorte de clarté. Dans ce jardin, l'abondance n'est ni bruyante ni pressée. Le fruit mûrit d'heure en heure, les pétales s'ouvrent à la rosée, et le monde doux adoucit ses bords. L'Impératrice soulève une tige, les doigts frôlant les boutons, et elle écoute le chant de l'eau.
Aujourd'hui, tu pourrais faire sécher une poignée de fleurs pour la glisser sous ton oreiller, ou infuser un bol de quelque chose de floral et de chaud tandis que le soir s'installe. Tu pourrais trouver un reste d'étoffe cousu de vieux motifs, ou marcher là où la pluie vient de laver l'air, en laissant tes pensées s'ouvrir. L'abondance, suggère-t-elle, est souvent déjà à portée de main : un parfum doux, un instant de calme, une chaise près d'une fenêtre.
La couleur porte-bonheur d'aujourd'hui est Fard lavande.
Lucky Color: LavenderBlush — #FFF0F5Que l'abondance se pose en silence autour de toi. Les plus petits rites peuvent adoucir la journée.