Die Herrscherin sitzt in ihrem Garten, der Thron gepolstert und niedrig, umkreist von Weizen, der unter einer weichen Brise nickt. Ihr Bereich ist ein Gewirr fruchtender Ranken und das kühle Rauschen von Wasser, das sich durch Stein fädelt, ein Flickwerk der Fülle, das nichts verlangt und alles teilt. Rosen klettern in der Nähe ein Gitter hinauf, die Blütenblätter offen und ungeeilt, ihr Duft reist mit der leichten Luft. Sie rafft ihr Kleid und tritt vom Sitz dorthin, wo der Weizen Beeten blühender Kräuter und Stängeln weicht, die unter dem Himmel schwanken.
Vom Rand des Gartens erinnert sie sich an eine Zeit, als ihre Vorfahren mehr als Korn säten. Auf Hügeln am Mittelmeer gediehen Reihen von Lavendel, ihre Blüten in der Dämmerung von sorgsamen Händen gesammelt. Siedler destillierten ihre Essenz am Herd, Dampf stieg in der Küche, der Duft ringelte sich in die Balken. Bündel trockneten über den Türen, und Säckchen verbargen sich in Leinentruhe und hielten das Tuch durch die Jahreszeiten süß. In Frankreich ernteten einst ganze Familien die Ähren auf den hohen Plateaus, verwandelten Wiesen in lebende Meere, Hände und Körbe duftend und beschäftigt. Die Felder trugen, wenn der Wind sich drehte, einen Dunst, der sich auf alles zu legen schien — ein Zeichen, innezuhalten, zu atmen, die Welt in Ruhe zu durchtränken.
Unterdessen rührten Generationen anderswo Blütensirup für Kuchen an oder falteten ihn vor dem Schlaf in warme Milch. In englischen Gärten markierte ein Rand dieser Blüten die Schwelle zwischen Wildnis und Ordnung, so wie der Sitz der Herrscherin die Mitte ihrer Welt markiert. An stürmischen Tagen rührten Frauen Blüten in heißes Wasser und ließen den Dampf den Schmerz des Tages lindern. An stillen Nachmittagen wischte eine Mutter den Staub von altem Porzellan, vor langer Zeit bemalt mit Zweigen desselben blühenden Stängels — Tee eingeschenkt, gezuckerte Kekse aufgestellt, ein Tisch gehäuft mit kleinen, guten Dingen. Die Farbe blieb auf dem Porzellan, in Rezepten, im weichen Stoff von Kirchenkleidern, getragen zur Mittsommerzeit, und im sanften Muster, das die Wiege eines Kindes auskleidete.
Die Herrscherin atmet die feuchte Luft. In der Nähe glänzen die Steine von einem jüngsten Schauer, und der Wasserfall steht nur ein wenig höher, seine Stimme eine stetige Stille. Es ist die Art Wetter, die Wachstum, Weichheit und Geduld einlädt; der Himmel hält jene Stille nach dem Regen, und das Licht durch den verweilenden Nebel bringt eine Art Klarheit. In diesem Garten ist die Fülle weder laut noch dringlich. Frucht reift von Stunde zu Stunde, Blütenblätter öffnen sich dem Tau, und die sanfte Welt mildert ihre Kanten. Die Herrscherin hebt einen Stängel, die Finger streifen die Knospen, und lauscht dem Lied des Wassers.
Heute könnten Sie eine Handvoll Blumen trocknen, um sie unter Ihr Kissen zu schieben, oder eine Tasse von etwas Blütigem und Warmem aufbrühen, wenn der Abend sich niederlässt. Sie könnten einen Fetzen Stoff finden, bestickt mit alten Mustern, oder dort gehen, wo der Regen die Luft gerade reingewaschen hat, und Ihre Gedanken sich öffnen lassen. Die Fülle, deutet sie an, ist oft schon nahe zur Hand — ein sanfter Duft, die Ruhe eines Augenblicks, ein Stuhl neben einem Fenster.
Die Glücksfarbe von heute ist Lavendelrosa.
Lucky Color: LavenderBlush — #FFF0F5Lassen Sie die Fülle sich still um Sie legen. Die kleinsten Rituale können den Tag versüßen.