Die Herrscherin sitzt in einem Garten, gesäumt von Weizen und Rosen. Jenseits ihres geflochtenen Sitzes bewegt sich ein Wasserfall an einem stillen Ufer entlang und nährt die Wurzeln der Obstbäume. Der Garten summt von Fülle, nicht im Aufruhr, sondern in sanften, gleichmäßigen Tönen. Unter ihrer Hand ruht ein Korb und hält die erste Ernte des Tages: Äpfel, Birnen, schwer und bereit zu spalten, und eine Melone, gerade aufgeschnitten. Ihre Schale ist glatt und kühl, das Fleisch darin fast klar und weich süß, eine Erinnerung, dass Fülle blass und still sein kann und nie um Aufmerksamkeit ruft.
Auf den alten Märkten von Anatolien kamen Melonenverkäufer im Morgengrauen an. Die Frucht wurde nicht um einer Schaustellung von Farbe willen geschätzt, sondern um ihrer feinen, kühlenden Art in der Hitze willen. Nomaden, die die trockenen Hügel kreuzten, wickelten Scheiben in Leinen und trugen sie am Gürtel, ihre Finger am Mittag klebrig vom Saft. Die Geduld, auf den rechten Morgen zu warten, auf die rechte Festigkeit unter dem Daumen, wurde durch Generationen weitergegeben. Später, in Klostergärten quer durch Europa, wurden Melonen in stillen Ecken gezogen, neben Heilkräutern und weichblättrigen Salaten. Nonnen schnitten sie in feine Halbmonde und richteten sie neben Schalen Ziegenkäse für kühlende Mittagsmahlzeiten in den Kreuzgängen an.
Auch das Wasser folgt der Herrscherin. In den alten Geschichten wurde der Morgennebel auf dem Gras „die Gabe des Himmels“ genannt, und Dorfbewohner standen früh auf, um ihn von Kohlblättern und Gartengittern zu sammeln. Dieser Tau, sanft und leicht verloren, galt als Nahrung der ersten Triebe der Jahreszeit und versprach später Frucht. Im Haushalt füllte sich ein Krug, am offenen Fenster gelassen, durch die Nacht mit dieser schwachen Nässe, bereit, in die Wurzeln kletternder Bohnen gegossen oder bis zur Dämmerung in Brot gemischt zu werden.
Unter den Gaben der Herrscherin ist die Honigwabe, gepresst und geädert, eine Trophäe, hereingebracht von der sorgsamen Hand des Imkers. Wenn Bienen nach einer kühlen Nacht aufsteigen, die Flügel bestäubt von der Gabe des Gartens, schlüpfen sie in Kürbisse und Gurken und lassen die Luft leise zittern. Der Honig, im Frühsommer gesammelt, ist mild, beinahe durchscheinend, und schmeckt nach neuem Gras und den kleinen Blumen, die unter Hecken sich verbergen. In der Küche wird ein Löffel in den Morgentee gerührt oder auf Haferkuchen gestrichen und hält den Körper stetig und ruhig.
Das Wetter hier ist sanft, weder heiß noch kalt, ein weiches Licht am Morgen, das langsame Arbeit ermutigt. In alten englischen ummauerten Gärten prüften die Pfleger zuerst die Glasglocken über den Melonen und hoben das Glas, um die schwächste Luft einzulassen. Irgendwo wischt eine Mutter die Hände an einer Musselinschürze ab, während sie das Frühstück aufstellt, das Tuch trägt die Erinnerung an den Tau der vorigen Nacht, gefaltet und kühl von der Leine.
Heute könnte man diese Fülle ehren, indem man vor dem Mittag eine frische Melone aufschneidet und ihre feine Süße in der Stille kostet. Lassen Sie ein Glas Wasser über Nacht unbedeckt nahe einem Fenster stehen und trinken Sie es im Morgengrauen, um die weichste Gabe der Luft zu schmecken. Versorgen Sie Ihren Morgen mit langsamen, sorgsamen Händen, vielleicht eine Topfpflanze gießend oder ein Tischtuch auslegend, das noch kühl von der Wäsche ist. Nehmen Sie sich Zeit, die stille Bewegung der Bienen oder das Wandern des Nebels über dem Gras zu betrachten, und lassen Sie die weiche Welt um Sie herum genug sein.
Die Glücksfarbe von heute ist Honigtau.
Lucky Color: HoneyDew — #F0FFF0Der Garten hält den Atem an, und die stille Frucht ist bereit.
Die Fülle ist schon hier, sanft im Morgenlicht.