Weizen nickt in der Sonne, schwerköpfig und bereit für die Sichel. Der Garten streckt sich unter einem Himmel, der Wärme und Regen zugleich verspricht, und die Herrscherin sitzt zwischen ihren Rosen, ihr Sitz aus Holz geschnitzt und mit einer geflochtenen Matte gemildert. Um sie her beugen sich die Obstbäume unter Birnen und Pflaumen, und knapp jenseits der niedrigen Steinmauer gleitet ein Wasserfall über moosige Felsen und stürzt in ein Becken, wo Libellen schweben. Die Erde ist voll und bietet auf, was sie gemacht hat. Die Zeichen sind nicht fein: die Fülle ist überall, verwoben in die Halme und Dornen und den Puls des Wassers auf Stein.
Auf den Feldern flüstern die äußeren Hüllen des Maises im Wind, die weichen Fäden, die sich an der Spitze jedes Kolbens sammeln, schimmern am Nachmittag. Diese Fäden, zart, aber fest, gleiten bei der Ernte durch die Finger, verfilzen sich in langen Körben und fangen die Erinnerung an Sonnenlicht. Es gibt einen alten Glauben, getragen vom Flusstal bis zur Prärie, dass diese Fäden zu Puppen gezwirnt werden können, um über den Speicher zu wachen und das gelagerte Korn durch den Winter zu schützen. In manchen Dörfern wurden diese Fäden einst nach dem Erntemond in kleinen Bündeln an Türschwellen gelassen, ein Wunsch nach Sicherheit und einem Jahr voller Schränke.
Die Herrscherin kennt diese Rituale, ihre stille Wiederholung ein Echo der Wendung der Jahreszeiten. Frauen in Küchen führen die Hände über gewebte Matten, gemacht aus Fasern, die während der Ernte gesammelt wurden. Sie legen Haufen von Brot, noch duftend aus dem Ofen, auf diese Matten — das Brot selbst gesprenkelt von den winzigen Fäden, die an das Feld erinnern. An Festtagen werden Kinder ausgeschickt, die Seide von den Rändern des Gartens zu sammeln, um sie zu Schleifen für Festhüte zu binden oder nahe dem Fuß von Kerzen zu flechten, die für die Ahnen entzündet werden. Anderswo tragen reisende Kaufleute Beutel, gefüttert mit diesem weichen Stoff, im Glauben, er dämpfe die kostbaren Gläser und das Eingemachte darin gegen das Rütteln der Straße.
Nahe Flüssen, an Orten, wo die Luft dick wird von der Hitze des Hochsommers, stehen ganze Bestände von Mais so hoch wie ein Mensch, ihre Kolben in Schichten von Hüllblättern gewickelt und gekrönt von diesem sanften Fransen. In der Überlieferung sagte man, das Wetter trage den Duft der Felder ins Haus, besonders nach einem Morgenregen, wenn die Luft frisch war und das Licht auf jedem Faden lag. Eine Großmutter mochte einen Korb dieser Fäden neben den Kessel stellen und sie nutzen, um Bündel von Kräutern zu binden oder den Boden einer Pastetenform auszulegen, damit die Kruste nicht klebte. Die Erinnerung an Fülle ist in diesen kleinen Handlungen gespeichert, ebenso wie in den Broten und den Gläsern, die für den Winter eingemacht werden.
Für jemanden, der heute bei der Herrscherin sitzt, könnte eine kleine Sache sein, einen Garten oder Markt zu besuchen und nach den Fäden an den Spitzen des Maises zu suchen und sie zu behandeln, wie man etwas Kostbares und Lebendiges behandeln würde. Es könnte so einfach sein, eine gewebte Matte vor einer Mahlzeit auf einen Tisch zu legen oder einige Strähnen aufzuheben, um sie um ein Glas Eingemachtes zu binden, als Erinnerung an die Fülle der Jahreszeit. Sie könnten versuchen, eine kleine Puppe oder ein Schmuckstück aus diesen Fäden zu flechten, es einem Freund anzubieten oder es auf ein Fenstersims zu stellen, wo die Morgensonne es findet. Jede dieser Gesten sammelt ein wenig von der Fülle der Welt und macht sie greifbar für den Tag, der vor Ihnen liegt.
Die Glücksfarbe von heute ist Maisseide.
Lucky Color: Cornsilk — #FFF8DCDie Fülle lebt in den kleinen, greifbaren Fäden. Was Sie heute sammeln, behalten Sie.