Im Garten der Herrscherin reift Weizen unter einem milden Himmel, und die Luft trägt den Atem wilder Rosen. Der Sitz unter ihr ist aus Holz geschnitzt und vom Griff vieler Jahre poliert, gestellt neben einen sanften Wasserfall, dessen Gischt sich in flachen Becken sammelt. Pralle Frucht ruht in Büscheln in leichtem Griff, Äpfel und Birnen, von Amseln übersehen. Um sie her zittern Blätter mit der stillen Gewissheit des Lebens, das sich stetig entfaltet. Dies ist ein Ort, an dem die Fülle schon angekommen ist. Jede Fläche quillt von Nahrung — Blütenblätter weit offen, Ranken ringeln sich und reichen, und die Erde selbst scheint ihre Gaben emporzuheben.
Unter den Rosen wächst in Büscheln eine eigentümliche Blume — ihr Name wird mit Schneidern und Köchen geteilt und mit Seeleuten, die auf See Segeltuch nähten. Es ist eine Blume, bekannt aus alten englischen Balladen und aus der Medizin der Hecken, wegen ihrer essbaren Blütenblätter, in Zucker kandiert auf Kuchen bei Maifesten. Derselbe Name verweilt in der Küche, wo ein weicher Kuchen in runden Formen backt, aufgehend, wie er es in viktorianischen Fenstern tat, gekrönt von Sahne und Eingemachtem. Er erscheint als Konfekt im Teesalon, eine Gabe, zugleich zart und fest, geschichtet mit der Frucht, die im Bereich der Herrscherin wächst.
Jenseits des Gartens wird das Wort in der Sprache des Gewerbes gesprochen. Bahnen von Tuch, glatt und dauerhaft, zugeschnitten, um Kleider für den Frühling zu machen, Hauben für Kinder und Schärpen am Hof. Es gab eine Zeit, da diese Bahnen von Lehrlingen beim Lampenlicht geschnitten wurden, die Nadeln fädelten sich durch Stoff, so weich wie die Blütenblätter in den Hecken draußen. Derselbe Name zog durch die Straßen, angeschlagen über Ladentüren und eingenäht in die Futter von Reisekoffern, ein Zeichen von Trost und Stolz zugleich. Auf dem Markt zeigen Händler diese Waren neben Körben Sommerfrucht und Bündeln von Wildblumen, alle denselben sanften Klang teilend.
Auch das Wetter borgt aus der Welt der Herrscherin. Früh am Morgen, bevor die Sonne durchbricht, zieht Nebel tief über die Felder, berührt Weizen und Rosen gleichermaßen und lässt einen Tau zurück, der schwach nach Obstgarten und Wildblumennektar schmeckt. Hirten benannten einst diese milden Morgendämmerungen nach derselben Blume, ein Versprechen von Wärme, die nach dem langen Schweigen der Nacht kommen sollte. Alte Erzählungen sprechen von solchen Morgen — still, nährend, ein Mantel, den die Erde trägt, bevor der Tag hell wird.
In dieser Welt sammelt die Herrscherin die Fülle nicht durch Streben, sondern durch Pflegen. Sie erntet, was reif ist, presst Blumen in ihr Buch und richtet Frucht in Schalen für Reisende an. Ihr zu folgen könnte heißen, hinauszutreten und Blütenblätter aus der Hecke zu sammeln oder einen Sommerkuchen zu schneiden und ihn am Küchentisch zu teilen. Ein anderer könnte ein weiches Band Stoff nähen, die Nadel durch den Stoff führen und dem stillen Regen am Glas lauschen. Oder früh aufstehen, im Garten gehen, gerade wenn der Morgennebel sich zu heben beginnt, und innehalten, um den Duft wilder Rosen und reifer Frucht einzuatmen.
Die Glücksfarbe von heute ist Rosa.
Lucky Color: Pink — #FFC0CBDie Fülle ist nahe zur Hand.
Nähren Sie, was schon das Ihre ist.