Nella Temperanza capovolta, le mani attente dell'angelo tremano, e l'acqua, che dovrebbe scorrere in un arco perfetto da un recipiente all'altro, si versa sul tavolo. Il delicato rito della mescolanza vacilla. Da un lato il liquido si raccoglie e inzuppa il panno sottostante, segno che non tutto trova il suo posto in tempo. L'armonia che un tempo teneva insieme due elementi ora si inclina, e gli strumenti comuni dell'equilibrio, il misurino, la ciotola con il manico, la coppa ferma, restano sparsi, con il loro scopo in sospeso. Il momento è troppo maturo, come un frutto lasciato troppo a lungo sulla pianta, con la dolcezza che minaccia di scivolare in un eccesso stucchevole. Un lato è pesante, l'altro leggero, e il fulcro è perduto.
Nella storia dei mercati, i commercianti pesavano un tempo le loro merci su bilance di legno intagliato, sempre attenti alla parità, ma a volte un pollice distratto faceva pendere la misura, e il mucchio di peonie, recise con la rugiada del mattino ancora attaccata alle teste increspate, ruzzolava a terra, ammaccato e splendente. I petali si spargevano sui ciottoli, schiacciati da piedi frettolosi, e il loro profumo saliva pungente e improvviso. I mucchi di fiori di camelia, raccolti in giardini ombrosi, non arrivavano mai del tutto al cesto successivo, e il tè preparato con quei fiori aveva un sapore leggermente storto, come se il tempo stesso avesse impresso il proprio desiderio in ogni tazza.
Ci sono luoghi dove il paesaggio ricorda lo squilibrio. Nelle propaggini meridionali delle Ande, i pendii sono disseminati di cactus selvatici e dei fiori che compaiono dopo una pioggia improvvisa. Questi fiori si spalancano dopo mesi di siccità, e la loro comparsa è un'irruzione più che un dolce schiudersi. L'aria, pesante di umidità, gocciola dai muri lavati e penetra nelle amache intrecciate appese sotto i tetti delle verande. Qui l'arrivo di un monsone può far scivolare la stagione nel caos: i fiumi straripano, e le coperte ricamate con fili color garofano vengono strette intorno alle spalle mentre la notte si raffredda troppo in fretta.
Le storie del mito antico parlano della dea le cui vesti la seguivano strisciando mentre varcava la soglia dell'alba, sfiorando i petali di rose cresciute all'ombra di colonne di marmo. La seta del suo abito, tinta all'antica maniera con la cocciniglia macinata sulla pietra, era un premio raro, fatto solo da mani pazienti e solo per la celebrazione più alta. Le sue ancelle, che portavano anfore, venivano esortate a camminare con attenzione per non rischiare di versare il vino prezioso. A ogni festa qualcuno rideva troppo forte, urtava una brocca, e la bevanda si versava, macchiando il pavimento a mosaico e lasciando un segno che durava molto più a lungo della risata.
In una cucina quieta, stamattina, un bambino può mettere un solo garofano in un barattolo di vetro, con lo stelo tagliato storto e il fiore che si china sotto la propria pienezza. Qualcuno, in cerca di equilibrio, mescola una confettura di lamponi nello yogurt, guardando le spirali che rifiutano di amalgamarsi, ogni striatura testimone del momento prima che la mescolanza sia completa. Un viaggiatore, fermandosi a un mercato, sceglie dal vassoio un lokum spolverato di zucchero e ne assapora la consistenza appiccicosa che resta sulle dita. Una sarta, rammendando una sciarpa di seta, infila l'ago e lo fa passare lungo il bordo ricamato a petali, ricordando i tempi in cui il tessuto sventolava nell'aria di festa. Ognuno di questi gesti offre un modo per onorare la bellezza di ciò che trabocca, per accogliere ciò che si rifiuta di posarsi in silenzio nella coppa.
Il colore portafortuna di oggi è rosa intenso.
Lucky Color: DeepPink — #FF1493Lasci che lo squilibrio diventi un inizio, non una ferita.
Ogni versamento segna una svolta.