L'angelo della Temperanza sta con un piede sulla terra e l'altro nel ruscello che scorre. Al dritto, le sue mani versano l'acqua da un recipiente all'altro, calme e precise. Ma oggi il recipiente si inclina, e l'acqua descrive un arco e trabocca oltre l'orlo, impregnando il terreno. Lo scambio attento è perduto; il fiume non può essere contenuto nel cristallo. Sul tavolo lì accanto, dove avrebbe dovuto posare la sua coppa, c'è una sola camelia, rigogliosa e quasi sfrontata, con i petali che si arricciano verso l'esterno, aperti al vento maldestro.
Nel mito la camelia è stata pegno di desiderio o di promessa: portata dagli antichi giardini dell'Asia orientale, fu scambiata attraverso i mari e si stabilì nelle serre vittoriane, dove i suoi fiori facevano arrossire le stanze di vetro nei mesi più cupi. I suoi petali, una volta aperti, non si richiudono, non si possono rimettere nel bocciolo. Il cuore del fiore è sempre in mostra: un promemoria che ciò che è stato versato non si può raccogliere di nuovo, e che certa dolcezza non si può nascondere in silenzio.
Al mercato della città c'è un fornaio la cui vetrina è piena di torte coronate da petali di rosa canditi e fragole glassate. Sotto la campana di vetro spicca un solo éclair glassato, dalla copertura lucida e sfacciata. Lo si compra per le celebrazioni, compleanni, scuse, riconciliazioni, e rivela il dramma inevitabile dell'appetito, il modo in cui abbiamo fame di intensità quando l'equilibrio scivola via. Il fornaio alza le spalle e ammette di preparare quel dolce solo nei giorni in cui il cielo sembra abbastanza selvaggio da far piovere di traverso. Quando il vento si alza, lo zucchero si attacca ai polpastrelli, e le risate traboccano in strada.
Più avanti, una sciarpa di seta è annodata alla tracolla della borsa di un viaggiatore e sventola nell'aria. La sciarpa, comprata in un suq di Marrakech, attirò un tempo l'attenzione di un venditore di tè, con la bancarella affollata di teiere di vetro e di latte dipinte. Lui raccontò che le donne indossavano sciarpe come quella nella stagione delle feste, quando i tamburi chiamavano la gente nella notte e i petali piovevano sui danzatori. Il tessuto, indisciplinato, non restava mai stirato a lungo, e il suo disegno raccontava storie di rischio: dell'uscire allo scoperto, del rivendicare il proprio spazio.
Molto tempo fa, un certo tipo di tempo spazzò le pianure del Montana: i cumulonembi ruggirono e, in una tempesta anomala, chicchi di grandine si abbatterono a terra, ammaccando i tetti e appiattendo il grano. Quando il cielo si rasserenò, i bambini corsero fuori e trovarono i campi disseminati di steli malconci e, inspiegabilmente, di petali di peonia portati dal vento da un matrimonio vicino, incollati agli stipiti delle porte e ai parabrezza delle auto. Il giorno dopo gli abitanti si radunarono per ripulire, ma alcuni lasciarono seccare i petali dove erano caduti, vedendo nel disordine una strana forma di bellezza: la storia di ciò che accade quando l'ordine consueto crolla e qualcosa di luminoso ne prende il posto.
Sotto il segno della Temperanza capovolta, aiuta mettere una camelia sulla tavola, lasciando che la sua presenza Le ricordi che l'imperfezione è una grazia a sé. Potrebbe mangiare un dolce scelto per la sua sfacciataggine più che per il suo equilibrio, seguendone la dolcezza con la lingua senza preoccuparsi del disordine. Leghi una sciarpa, indisciplinata e audace, al polso o alla borsa, lasciandola muoversi mentre cammina, segnale di apertura all'inatteso. E se una tempesta scuote il Suo paese, esca quando è sicuro, cerchi ciò che resta, i petali, il luccichio, e si lasci meravigliare.
Il colore portafortuna di oggi è rosa acceso.
Lucky Color: HotPink — #FF69B4A volte ciò che trabocca porta alla festa più vera.
Lasci che ciò che si rovescia diventi il Suo ornamento.