Una ruota pesante, scolpita con simboli antichi, se ne sta ostinata nel suo solco. Nella pausa silenziosa prima del giro successivo una mano si protende, la pelle che formicola per il desiderio di fermare ciò che verrà. Gli antichi destini guardano dall'alto, gli sguardi impigliati nelle spesse pieghe di velluto di un sipario che orla i bordi della scena. Questo sipario appartiene a una compagnia di attori girovaghi, consumato dalla polvere e dalle storie, la stoffa impregnata da anni di vino versato e di sangue sputato. Il giro della fortuna si arresta per un respiro; la possibilità si blocca nell'oscurità crepuscolare tra ciò che era e ciò che potrebbe essere.
Sotto la ruota la terra è dura. Nelle Indie Occidentali, su un'isola solcata dalle tempeste, un fuggiasco si costruisce una casa con ciò che riesce a trovare. Il suolo è ricco, ma lui cerca i baccelli aggrappati ai rami spinosi: fagioli a forma di falce di luna, l'interno aspro e pungente. Questi baccelli, in un altro luogo, avrebbero potuto servire da offerta, spaccati e messi a bagno nel rum, sparsi al vento nella speranza di guidare il destino. Qui, invece, vengono pestati nel mortaio, mescolati in una pasta che macchia le mani e le labbra di chi la assaggia. Un cibo amaro, pesante sulla lingua. Mangiarlo è un piccolo rifiuto, una mano tesa per rallentare la discesa del mondo.
Il mare preme da vicino. Le tempeste si alzano all'improvviso, scagliando il loro peso contro la riva. Il cielo si riempie di nuvole così fitte da sembrare toccare i tetti delle case. La pioggia cade rabbiosa e dura, lasciando strisce sulle imposte, raccogliendosi nei canaletti stretti dei vecchi paesi di porto. Quando le tempeste passano, l'aria è densa, soffocante come il sipario di velluto sotto la tenda. Chi vive in questi luoghi annoda alla vita strisce di stoffa tinta, intrecciate in fusciacche, portate come un segno: un tempo significava libertà, sfida e il rifiuto di essere trascinati dallo slancio della ruota. La stoffa è rigida, tessuta a mano, e sa di spezie e di polvere.
Nella luce ombrosa qualcuno lucida una cassapanca in un salotto. Il legno è impregnato del profumo della sera, scuro e lucente sotto il tocco attento. Dentro, vecchie monete si riversano fuori, incrostate del ricordo di commerci con terre lontane: monete che un tempo passavano di palmo in palmo per l'indaco, per il tabacco, per i baccelli che macchiano. In cucina un'altra persona mette in infusione i semi in un pentolino, lasciando che il sapore si faccia più profondo. Il gusto è metallico, quasi medicinale, e indugia a lungo dopo la fine del pasto, come se legasse il passato al presente con un filo ininterrotto.
Se oggi desidera riecheggiare questi gesti, potrebbe cucinare con baccelli o fagioli che richiamano il passato, lasciando che il loro profumo riempia la Sua casa. Potrebbe annodarsi una fusciacca in vita, anche solo per un momento, o lucidare un ricordo di legno con una cura lenta e metodica. Può mettere in infusione dei semi nell'acqua calda, assaporandone l'amaro, ricordando la pazienza di chi ha messo in pausa il giro del mondo, restando immobile nell'occhio della tempesta della fortuna.
Il colore portafortuna di oggi è bordò.
Lucky Color: Maroon — #800000Si fermi, raccolga, e assapori ciò che dura.
Una breve sosta può cambiare la storia.