Een plotselinge breuk in de nacht, een kartelige vork van bliksem, en de kroon boven op de stenen toren tuimelt. De muren splijten, stenen regenen neer, rook en vonken worden de door storm geveegde duisternis in geslingerd. De oude wereld, eens verzegeld en bewaakt, wordt met geweld opengebroken. Met de ineenstorting stroomt wat verborgen was geweest, angsten, geheimen, waarheden, naar buiten als wind door verbrijzeld glas. Elk bouwwerk staat slechts zo lang als zijn fundament houdt; wanneer de aarde verschuift, of de hemel toeslaat, wijkt traditie voor iets rauws, dringends en levends.
In de mythe roepen torens de toorn van de hemelen neer. Op de vlakten bij de Eufraat rezen kleibakstenen, gebakken in de zomerhitte, elk seizoen hoger, reikend naar het verbodene. Toen de spitsen vielen, sprongen oude vuren hemelwaarts, tongen krullend, verterend wat in trots was gebouwd. In de stad ratelen brandweerwagens voorbij, klokken luidend, een slang gereed om de vonken te blussen die uit de oude huurkazernes springen. As drijft in de stegen, waar de oven van de bakker eens in de ochtend gloeide. Beschaving wordt, keer op keer, over puinhopen herbouwd.
De boomgaard aan de rand van het dorp, door de vlammen onaangeroerd, houdt nog zijn vrucht. Een appel valt in de duisternis, splijt open op de stenen en laat een geur los als herinnering of waarschuwing. In de keuken tilt een vrouw een ketel van het fornuis; het water erin sist, stomend, als adem na een loop. Op de tafel glinstert een schaal granaatappelpitten, elke glanzende bol een wereld binnenin houdend, wachtend om tussen tanden te worden geperst. De scherpe smaak markeert een nieuw begin, een belofte gedaan in crisis.
Onder stormwolken is het pad naar de berg glibberig van modder. Hier drukken klaprozen zich tegen de rotsen, bloembladen door de wind gescheurd, trots in hun breekbare pracht. Op de top staat een haan boven op een verwoeste muur en kondigt de dag aan met een stem die de stilte splijt. Eens brandde hier een signaalvuur, waarschuwend voor gevaar, of hulp oproepend. Op feestnachten wervelen dansers rond de vuurkuil, voeten stampend, handen klappend, fakkels hoog. Vonken spiralen omhoog, alsof zij de zwaartekracht zelf ongedaan willen maken.
De geschiedenis ligt bezaaid met ogenblikken als deze: een slag die een natie splijt, een revolutie ontstoken door het woord van één mond, het breken van het zegel van een koning. Elke keer valt de oude orde, en schikt de wereld zich opnieuw rond het nieuwe. In de nasleep verzamelen overlevenden wat zij kunnen: ijzeren spijkers, een stuk doek, één enkele chilipeper bij de deur gehangen om het kwaad te weren. Zij vegen glas op, verzorgen brandwonden, en geven een kop thee van hand tot hand, de hitte hen latend centreren te midden van de puinhopen.
Vannacht zou je een granaatappel kunnen splijten en het sap je vingers laten bevlekken, of een stuk zijde vouwen en het in je zak steken als teken van moed. Je zou een lucifer kunnen afstrijken en een kaars aansteken tegen de duisternis na een zware dag, of koken met een maat cayenne, de beet je hoofd latend klaren. De wereld kan plotseling verschuiven, maar in kleine daden eis je het recht op om opnieuw te beginnen.
De gelukskleur van vandaag is Rood.
Lucky Color: Red — #FF0000Laat intensiteit je door de opschudding dragen; laat elk begin helder branden.