Postać siedzi na wysokiej ławie; puste szaty rozlewają się po siedzisku, a waga w jej dłoni wisi krzywo. Przez salę przechodzi przeciąg, sprawiając, że ława skrzypi, a ciężkie zasłony się kołyszą. Miecz, przeznaczony do szybkiej jasności, opiera się nieużywany o kolumnę. Nie przyszli żadni powodowie; komnata zbudowana dla decyzji czeka w ciszy. Na zewnątrz plac przed sądem zasypany jest suchymi liśćmi – zeszłorocznym sumakiem i okruchami łupin kasztanów. Tutaj równowaga zostaje odroczona, nie z powodu zamętu, lecz nieobecności. Powietrze jest gęste jak w godzinie przed letnią burzą, gdy chmury piętrzą się nad miastem, a grzmot jest zapowiedziany, ale jeszcze nie wybrzmiał.
Gdzie indziej, na wzgórzach za skrajem miasta, skrawek ziemi kryje splątane korzenie starego drzewa granatu. Jego owoce, popękane i grubej skórki, leżą rozsypane pod nim, a nasiona lśnią wśród opadłych liści. W innym świecie te nasiona zostałyby policzone, zważone i rozdzielone. Dziś leżą tam, gdzie spadły, zostawione wronom i małym stworzeniom, które dostrzegają to, obok czego ludzie przechodzą. Przez tę zaniedbaną scenę biegnie nić historii – przypomnienie szlaków handlowych, gdzie suszone owoce i przyprawy ważyły staranne dłonie, a każdej transakcji ufano i każdą poświadczano. Teraz stragany są zamknięte, wagi nieużywane, a księga sklepikarza niedokończona.
Przed wiekami, po drugiej stronie oceanu, grupa statków opuściła port późną jesienią, wioząc bele tkaniny farbowanej głęboko i trwale, tkanej z troską zimowej nocy. Te tkaniny podróżowały daleko, sprzedawane na targach pod kamiennymi arkadami i w zakurzonych przydrożnych zajazdach, służyły do owijania zwojów praw, do oznaczania miejsc starszyzny, a czasem do osłaniania rannego podróżnego przed zimnem. Tkanina była znakiem władzy – sygnałem, że zostanie zachowany należyty porządek. Lecz gdy brakuje właściwego głosu, tkanina jest tylko tkaniną, złożoną w kufrach, zapomnianą za zamkniętymi drzwiami. Obietnica kupca jest niespełniona, umowa niepodpisana.
W górach pogoda czasem robi się ciężka tuż przed zmierzchem. Pasterze widzą to pierwsi, patrząc, jak ich stada niespokojnie się przemieszczają, gdy niebo ciemnieje, a wiatr się wzmaga, niosąc zapach mokrej ziemi i dalekiego grzmotu. Błyska się, ale deszcz się wstrzymuje, zawieszony. Równowaga między dniem a nocą, słońcem a burzą, zdaje się na chwilę chwiać. Pasterze wiedzą, że trzeba zebrać płaszcze i zagnać owce do schronienia, ale dziś ktoś spóźnia się z powrotem. Stado czeka, niepewne, na otwartym wrzosowisku.
W cichym domu moździerz z tłuczkiem stoi nieużywany na kuchennej półce, z powierzchnią poplamioną ostatnim ucieraniem przypraw. Kucharza nie ma, może wezwano go do innych obowiązków, i posiłek nie jest przygotowany. Obrzęd stołu – przełamany bochenek, odmierzona porcja – nie odbędzie się tej nocy. W jego miejscu narzędzia wyznaczają zamiar, procedurę czekającą na dłoń, która nada jej sens.
Jeśli chcesz, złóż kawałek tej kupieckiej tkaniny i połóż go obok swojego miejsca pracy jako obietnicę dokończenia tego, co zawisło w próżni. Zostaw w oknie kawałek owocu granatu dla ptaków jako gest wobec tych, których obecności brakuje. Utrzyj w moździerzu odrobinę przypraw, nawet jeśli żadna potrawa ich nie potrzebuje, tylko po to, by uczcić niedopełniony akt. Przystań wieczorem, nasłuchując burzy, która jeszcze nie wybuchła, i pamiętaj, by policzyć to, co pozostało w oczekiwaniu.
Dzisiejszy szczęśliwy kolor to bordowy.
Lucky Color: Maroon — #800000Cierpliwość bywa jedynym świadkiem.
Nawet pod nieobecność zamiar zostawia ślad.