Ona zasiada między kolumnami, które miały wyznaczać stałe granice dobra i zła, lecz krzesło jest puste, a waga zostawiona na stole przechyla się ku stronie, na której jest tylko nieobecny ciężar. Na rynku miasta z pradawnych kamiennych płyt wznosi się gmach sądu, a jego wapienna fasada jest wytarta przez pory mżawek i pamięć debat toczonych pod zachmurzonym niebem. Nawet maszkaron przycupnięty nad łukowymi drzwiami, wyrzeźbiony z surowymi, ślepymi oczami, czuwa nad postępowaniem, które rozbrzmiewa teraz pustą formalnością, bo fotel sędziego stoi pusty.
Scenariusz protokołu trwa, papiery przechodzą od urzędnika do urzędnika, a wieczne pióra skrobią po wokandzie. Lecz brakuje sedna sprawy: świadek, który miał przemówić, zgubił się na pociemniałych od deszczu ulicach, a jego drogę połknęła mgła, która osiada na dachach i nasącza żłobione łupkowe płytki w górze. Te stare dachówki, wydobyte z górskich pokładów i ukształtowane wprawnymi dłońmi, tworzą nad miastem mozaikę; chronią domy przed ponurą mżawką, kierując wodę do rynien biegnących wzdłuż każdego okapu. Dachy są stonowane i dostojne, noszą blizny wielu zim, praktyczna korona dla domów pod nimi.
Za miastem, na skraju lasu, leżą kamieniołomy wypełnione ciszą wstrzymanej pracy. Tutaj pokolenia wycinały bloki z ziemi, układając je na domy, stodoły i schody prowadzące do sądu. Narzędzia kamieniarzy zostały: młotki i dłuta porzucone tam, gdzie skończyła się dzienna praca, z trzonkami wilgotnymi od uporczywej mgły. Każde narzędzie kryje opowieść o wysiłku, ale bez dłoni, które by nimi władały, cel trwa bezczynnie w chłodnym powietrzu.
W kuchni poranny chleb leży na blacie, a jego skórka wystygła, jakby pod dachem z pradawnego łupka. W oknie z wyszczerbionego kubka unosi się para, tam gdzie ktoś kiedyś wypatrywał powracającej postaci przez powolną strużkę deszczu. Dzbanek z herbatą stoi obok złożonej serwetki, nieużywany, czekając na gościa, który nie przybył. Na parapecie liście lawendy w doniczce perlą się od skroplonej pary, a roślina chłonie przyćmiony dzień, rozwijając się cicho dzięki cierpliwym korzeniom.
Na zewnątrz pogoda w południe to cichy szum mżawki, ani burza, ani spokój, a mgła przywiera do płaszczy i parasoli, gdy ludzie śpieszą obok schodów sądu. Księgi praw leżą ułożone na ławce w przedsionku, a ich grzbiety noszą pamięć porządku, podczas gdy postępowanie w środku oddala się coraz bardziej od rozstrzygnięcia, krążąc wokół brakujących zeznań, nieobecnego zamiaru. Deszcz pada dalej, równy i miękki, jakby utrwalał przechył szali, zapraszając do namysłu nad tym, co pozostało niewypowiedziane.
Aby wyjść temu dniu naprzeciw, można przed wyjściem przystanąć i położyć dłoń na chłodnym kamieniu progu; zawiązać sznurówki przy oknie, patrząc, jak dachy zbierają mżawkę; napisać list na grubym papierze i położyć go obok dzbanka z herbatą jako wciąż otwarte zaproszenie; albo wypolerować ulubione narzędzie, nawet jeśli dziś nie ma pracy, oddając cześć pracy, która dopiero nadejdzie.
Dzisiejszy szczęśliwy kolor to łupkowoszary.
Lucky Color: SlateGray — #708090Sąd czeka na swojego świadka; dachy trzymają deszcz.