O anjo de A Temperança está com um pé na terra, outro no riacho que corre. De pé, as mãos vertem água de um vaso para outro, calmas e precisas. Mas hoje o vaso tomba, e a água descreve um arco para fora e por cima, derramando-se além da borda, encharcando o chão. A troca cuidadosa se perde; o rio não cabe no cristal. Na mesa ao lado, onde ela devia ter pousado a taça, há uma única camélia, viçosa e quase audaciosa, as pétalas se curvando para fora, abertas ao vento desajeitado.
No mito, a camélia foi um sinal de saudade ou de promessa — trazida de jardins antigos da Ásia Oriental, foi negociada através dos mares e se instalou em estufas vitorianas, onde as flores faziam as salas de vidro corar nos meses mais sombrios. As pétalas não se fecham depois de abertas, não podem ser pressionadas de volta ao botão. O coração da flor está sempre à mostra — lembrete de que o que se derramou não pode ser desderramado, e de que certa doçura não pode ser escondida em silêncio.
No mercado da cidade, há um padeiro cuja vitrine está forrada de bolos coroados por pétalas de rosa cristalizadas e morangos glaceados. Sob a redoma de vidro, um único éclair com cobertura se destaca, o casaco lustroso e ousado. Compra-se para celebrações — aniversários, desculpas, reconciliações — revelando o drama inescapável do apetite, o modo como se tem fome de intensidade quando o equilíbrio escorrega. O padeiro dá de ombros, admitindo que só faz esse doce nos dias em que o céu parece selvagem o bastante para chover de lado. Quando o vento aumenta, o açúcar gruda na ponta dos dedos, e o riso vaza para a rua.
Mais adiante, um lenço de seda está amarrado à alça da bolsa de um viajante, tremulando no ar. O lenço, comprado num souk em Marrakech, um dia chamou a atenção de um vendedor de chá, a barraca cheia de bules de vidro e latas pintadas. Ele disse que as mulheres usavam esses lenços na temporada de festa, quando os tambores chamavam as pessoas para a noite e pétalas choviam sobre os dançarinos. O tecido, indócil, nunca podia ser alisado por muito tempo, e o padrão contava histórias de risco — de sair, de reivindicar espaço.
Há muito tempo, um tipo de tempo varreu as planícies de Montana: cúmulos-nimbos rugiram, e, numa tempestade fora do comum, pedras de granizo caíram, amassando telhados e achatando o trigo. Quando o céu clareou, as crianças correram para fora, encontrando os campos cobertos de talos batidos e, sem explicação, as pétalas de peônias de um casamento vizinho apanhadas pelo vento, coladas a ombreiras e a para-brisas de carros. No dia seguinte, os moradores se reuniram para limpar, mas alguns deixaram as pétalas secarem onde caíram, vendo na desordem uma beleza estranha — uma história do que acontece quando a ordem habitual desaba e algo brilhante toma o lugar.
Sob o signo de A Temperança invertida, ajuda pôr uma flor de camélia na sua mesa, deixando a presença lembrar você de que a imperfeição é, por si, uma forma de graça. Você pode comer um doce escolhido pela ousadia, e não pelo equilíbrio, seguindo a doçura com a língua sem se preocupar com a bagunça. Amarre um lenço, indócil e ousado, no pulso ou na bolsa, deixando-o se mover enquanto você caminha, sinal de abertura ao inesperado. E, se uma tempestade sacudir a sua cidade, saia quando for seguro, encontre os restos — as pétalas, o brilho — e deixe-se maravilhar.
A cor da sorte de hoje é Rosa vivo.
Lucky Color: HotPink — #FF69B4Às vezes o derrame leva à celebração mais verdadeira.
Deixe que o que tomba para fora se torne o seu enfeite.