O Imperador ― De pé
O Imperador se senta no assento de pedra, um lugar moldado por mãos que conheciam o peso da autoridade. O espaldar é reto, os braços largos, e cada linha marca a memória de uma pedreira, a disciplina do malho do pedreiro e a paciência da cal e da areia prensadas em forma. Onde ele se senta, o veio da montanha ainda corre por baixo, e o assento tira a força de séculos de terra assentada. Toda ordem encontra o começo nos limites, e todos os limites se traçam num chão que não cede ao vaguear.
Abaixo, na cidade aos pés dele, a ordem imposta por muros e portões ecoa no coração da lareira. Cada casa guarda um forno, cuidado todos os dias, onde o barro é moldado em tijolo e depois queimado em fileiras até endurecer. Esses tijolos constroem os arcos sobre os becos, os degraus até o salão do conselho, o forno onde o pão assa ao amanhecer. A massa deles é um conforto, o padrão uma promessa de que nada vai falhar enquanto cada peça for assentada e vigiada. Com os anos, a cidade cresceu para fora, cada distrito novo marcado pelo assentamento destes tijolos, a presença um sinal de que uma ordem nova chegou e o selvagem é contido por mais uma estação.
No calor do meio-dia, as paredes destes edifícios absorvem o sol e o guardam até o crepúsculo. A praça diante do assento do Imperador é calçada com a mesma substância, as pedras lisas de gerações de pés. Nas esquinas, vendedores de rua aninham fogões de ferro na alvenaria antiga, erguendo forjas improvisadas onde o metal é moldado para arados e dobradiças, e o cheiro de comida assando se mistura ao travo agudo de ferro e cinza. Às vezes, depois da chuva, os tijolos soltam vapor à tarde, devolvendo ao ar a memória da tempestade, as superfícies escorregadias, mas firmes sob quem quer que caminhe ali.
Além da cidade, as montanhas se postam em paralelo, elas mesmas um muro curtido. Pastores guiam os rebanhos por desfiladeiros estreitos, marcando o território onde os campos terminam e o selvagem começa. Nesses lugares altos, pedras de limite, assentadas do mesmo modo que os tijolos da cidade, mostram que alguém reivindicou esta terra, que mesmo no ar mais fino uma linha pode ser traçada e mantida. Histórias se contam em volta das fogueiras da montanha, de reis que um dia ergueram fortalezas poderosas com estes mesmos tijolos, a glória e a queda determinadas por quão bem mantinham o procedimento da ordem.
Lá dentro, nas cozinhas do palácio, os pães crescem em fornos abobadados forrados com tijolos familiares, e panelas fervem em fogões que respiram com um calor constante. A veste do Imperador é debruada com um fio como os tijolos, o padrão um sinal de posto, a textura uma memória da paciência e do controle exigidos para tecer um bom governo a partir do hábito diário. À noite, quando o sol se põe atrás das montanhas, a última luz apanha os contornos dos telhados de telha da cidade, cada um assentado à mão, cada um prova de que a ordem pode abrigar mil vidas.
Hoje, alguém pode pôr um tijolo pequeno sobre a escrivaninha como lembrete de terminar o que começa. Pode seguir uma rotina assentada ao fazer o pão, sovando e moldando antes de pôr a massa no forno. Acender um fogo numa lareira bem construída, ou arrumar livros numa prateleira em fileiras alinhadas, vai convidar uma sensação de ordem sólida e sustentadora. Em todas essas coisas, o procedimento, constante, prático e delimitado, protege a estrada adiante.
A cor da sorte de hoje é Tijolo.
Lucky Color: FireBrick — #B22222A ordem dura por meio daquilo que as mãos constroem.
A pedra e o forno tornam o caminho forte.