A Imperatriz ― De pé
A Imperatriz se senta no jardim, o trono almofadado e baixo, cercado de trigo que acena sob uma brisa macia. O domínio dela é um emaranhado de vinhas frutíferas e da corrida fresca da água se enfiando pela pedra, uma colcha de retalhos de abundância que nada pede e tudo compartilha. Rosas sobem uma treliça por perto, as pétalas abertas e sem pressa, o perfume viajando com o ar leve. Ela junta o vestido e desce do assento, até onde o trigo cede a canteiros de ervas floridas e a caules que oscilam sob o céu.
Da borda do jardim, ela lembra um tempo em que as predecessoras semearam mais do que grão. Nas colinas do Mediterrâneo, fileiras de lavanda floresciam, as flores recolhidas no crepúsculo por mãos cuidadosas. Os moradores destilavam a essência junto à lareira, o vapor subindo na cozinha, o cheiro se enrolando nas vigas. Feixes secavam sobre as portas, e sachês se escondiam em baús de linho, mantendo o pano doce através das estações. Na França, famílias inteiras um dia colhiam as espigas ao longo dos altos planaltos, transformando os prados em mares vivos, as mãos e os cestos perfumados e ocupados. Os campos, quando o vento mudava, carregavam uma névoa que parecia se assentar sobre tudo: um sinal para pausar, para respirar, para embeber o mundo em calma.
Enquanto isso, gerações noutro lugar misturavam xarope de flor para bolos, ou o dobravam em leite morno antes do sono. Nos jardins ingleses, uma orla dessas flores marcava o limiar entre o selvagem e a ordem, do mesmo modo que o assento da Imperatriz marca o centro do mundo dela. Nos dias de tempestade, as mulheres mexiam as flores em água quente, deixando o vapor acalmar a dor do dia. Nas tardes quietas, uma mãe tirava o pó de porcelana antiga, pintada há muito com ramos deste mesmo caule florido: o chá servido, biscoitos açucarados postos, uma mesa cheia de coisas pequenas e boas. A cor permanecia na louça, nas receitas, no tecido macio dos vestidos de igreja usados no meio do verão, e na estampa branda que forrava o berço de uma criança.
A Imperatriz respira o ar úmido. Perto dali, as pedras brilham de um aguaceiro recente, e a cachoeira transborda só um pouco mais alto, a voz um silêncio constante. É o tipo de tempo que convida ao crescimento, à maciez e à paciência; o céu guarda aquele silêncio de depois da chuva, e a luz através da névoa que permanece traz uma espécie de clareza. Neste jardim, a abundância não é alta nem urgente. A fruta amadurece de hora em hora, as pétalas se abrem ao orvalho, e o mundo brando suaviza as bordas. A Imperatriz ergue um caule, os dedos roçando os botões, e escuta a canção da água.
Hoje, você pode secar um punhado de flores para deslizar sob o travesseiro, ou preparar uma caneca de algo floral e morno enquanto a noite se assenta. Pode encontrar um retalho de pano costurado com padrões antigos, ou caminhar onde a chuva acaba de lavar o ar, deixando os pensamentos se abrirem. A abundância, ela sugere, muitas vezes já está à mão: um cheiro brando, um momento de calma, uma cadeira junto a uma janela.
A cor da sorte de hoje é Rubor de lavanda.
Lucky Color: LavenderBlush — #FFF0F5Deixe a abundância se assentar em silêncio à sua volta. Os rituais menores podem adoçar o dia.