A Imperatriz ― De pé
A Imperatriz se senta num jardim orlado de trigo e de rosas. Além do assento tecido dela, uma cachoeira se move ao longo de uma margem quieta, alimentando as raízes das árvores frutíferas. O jardim zumbe de abundância, não em alvoroço, mas em tons brandos e uniformes. Sob a mão dela, um cesto descansa, segurando a primeira colheita do dia: maçãs, peras, pesadas e prontas para se partir, e um melão, recém-aberto. A casca é lisa e fresca, a polpa lá dentro quase clara e suavemente doce, um lembrete de que a abundância pode ser pálida e quieta, nunca gritando por atenção.
Nos mercados antigos da Anatólia, os vendedores de melão chegavam ao amanhecer. A fruta era prezada não por uma exibição de cor, mas pela qualidade sutil e refrescante no calor. Nômades que cruzavam as colinas secas envolviam fatias em linho e as carregavam na cintura, os dedos pegajosos de suco ao meio-dia. A paciência de esperar a manhã certa, a firmeza certa sob o polegar, era passada através das gerações. Mais tarde, em jardins monásticos por toda a Europa, os melões eram cultivados em cantos quietos, ao lado de ervas medicinais e de alfaces de folha macia. As freiras os cortavam em crescentes finos, arrumando-os ao lado de tigelas de queijo de cabra para refeições refrescantes do meio-dia nos claustros.
A água, também, segue a Imperatriz. Nas histórias antigas, a névoa da manhã sobre a grama era chamada de “a oferta do céu”, e os moradores se levantavam cedo para recolhê-la das folhas de repolho e das redes do jardim. Esse orvalho, brando e fácil de perder, pensava-se que alimentasse os primeiros brotos da estação, prometendo fruta mais tarde. Na casa, um jarro deixado junto à janela aberta se enchia dessa umidade fraca durante a noite, pronto para ser despejado nas raízes dos feijões trepadores ou misturado ao pão ao amanhecer.
Entre os dons da Imperatriz está o favo de mel, prensado e riscado de veios, um troféu trazido pela mão cuidadosa do apicultor. Quando as abelhas se levantam depois de uma noite fresca, as asas empoeiradas com o dom do jardim, elas entram em abóboras e pepinos, fazendo o ar tremer de leve. O mel recolhido no começo do verão é suave, quase translúcido, e sabe a capim novo e às flores pequenas que se escondem sob as sebes. Na cozinha, uma colherada é mexida no chá da manhã, ou espalhada em bolos de aveia, mantendo o corpo firme e calmo.
O tempo aqui é brando, nem quente nem frio, uma luz macia pela manhã que encoraja o trabalho lento. Nos velhos jardins murados ingleses, os cuidadores verificavam primeiro as campânulas de vidro dos melões, erguendo o vidro para deixar entrar o ar mais fraco. Em algum lugar, uma mãe limpa as mãos num avental de musselina enquanto põe o café da manhã, o pano carregando a memória do orvalho da noite anterior, dobrado e fresco do varal.
Hoje, alguém pode honrar esta abundância fatiando um melão fresco antes do meio-dia e saboreando a doçura sutil em silêncio. Deixe um copo de água destampado perto de uma janela durante a noite, e beba-o ao amanhecer para provar a oferta mais macia do ar. Cuide da manhã com mãos lentas e cuidadosas, talvez regando uma planta em vaso ou estendendo uma toalha de mesa ainda fresca da lavagem. Tome tempo para observar o movimento quieto das abelhas ou o deslocar da névoa sobre a grama, deixando que o mundo macio à sua volta se torne o bastante.
A cor da sorte de hoje é Melão.
Lucky Color: HoneyDew — #F0FFF0O jardim prende a respiração, e a fruta quieta está pronta.
A abundância já está aqui, branda na luz da manhã.