O Louco ― De pé
Um jovem viajante está na margem, onde o tomilho selvagem engrossa na beira e o vento sobe do desconhecido lá embaixo. Uma rosa está presa atrás de uma orelha, as pétalas quase sem peso, tremendo a cada respiração. O cão pequeno nos calcanhares salta e mordisca em encorajamento silencioso, o rabo abanando como se cada passo pertencesse a uma dança. Numa mão, o viajante junta uma bolsa leve — não mais pesada que um lenço cheio do essencial mais escasso — e, na outra, segura a possibilidade.
É cedo de manhã numa aldeia do planalto, onde a grama está encharcada de orvalho e a névoa paira baixa no pomar. Os sapatos do viajante ainda estão secos, pois ele só pisou nas pedras lisas que se afastam da porta, onde um vestígio suave de creme doce permanece da mesa do café da manhã. A janela da cozinha está aberta para o cheiro de hortelã, recém-amassada no pilão para a refeição do meio-dia, o aroma refrescando o ar e prometendo clareza. Um jarro repousa no peitoril, vidrado e pálido, à espera de ser enchido com água de nascente. Na lareira, uma toalha está estendida para secar, tecida com fios penteados de cordeiros criados na mesma encosta. Cada uma dessas coisas sinaliza um começo — uma manhã tão limpa e leve que quase se pode acreditar em começos perpétuos.
Na lenda, há uma história do vento norte carregando as sementes de hortelã por colinas errantes, onde os pastores colhiam as folhas para esfregar nos pulsos, acreditando que isso os manteria alertas e a salvo de passos em falso. O creme, também, era a marca do novo: batido logo depois do amanhecer, vertido em potes pequenos com tampa, destinado a viajantes a caminho de feiras distantes ou aos que partiam para o mar. No antigo bairro dos comerciantes de uma cidade costeira, os mercadores estendiam outrora panos de linho que cintilavam de leve na névoa, sinalizando um comércio ainda por vir. O folclore fala de uma certa nuvem que só aparece nos dias mais auspiciosos — fina, gentil, quase a desaparecer, roçando o céu com a leveza da primeira pergunta na voz de uma criança.
A chuva, em certas manhãs, desliza pelas colinas tão suavemente que mal umedece as folhas. Em dias assim, o viajante sai, sentindo o ar no rosto, as gotículas minúsculas se juntando no casaco e no pelo do cão. É como se o mundo sinalizasse: agora é a hora de começar, de seguir o caminho, de confiar no chão mesmo onde ele desaparece na névoa. Um copo de leite morno é bebido na cozinha quieta antes da partida, o último gosto de casa. Em algum lugar adiante, um padeiro polvilha a bancada com farinha antes de dar forma à massa; um jardineiro pressiona ramos de hortelã na terra, na esperança de uma colheita de verão. A bolsa do viajante leva um retalho da toalha da manhã, uma lembrança para quando a estrada se alongar.
Hoje, você pode se levantar com o sol e abrir uma janela para deixar entrar o ar da manhã, ao mesmo tempo vivo e gentil. Pode esfregar hortelã entre os dedos antes de preparar o chá, o aroma permanecendo na pele. Se houver creme, despeje um pouco no café ou sobre a fruta, provando a promessa quieta da primeira hora do dia. Pendure um pano para secar perto da porta, pronto para apanhar a luz. Cada um desses gestos é um passo, leve e aberto, ecoando a primeira passada do Louco na beira.
A cor da sorte de hoje é Creme de menta.
Lucky Color: MintCream — #F5FFFASaia com esperança. O caminho está aberto.