Os Enamorados ― De pé
No jardim pela manhã, o orvalho se agarra às pétalas dos arbustos espalhados, e o ar fresco suaviza as bordas do dia. Aqui estão duas figuras, os pés apenas tocando a grama, com um caminho que se bifurca diante delas. As árvores arqueiam acima, lançando sombras brandas. O mundo parece silenciar, à espera do momento em que uma escolha é feita. Isto não é a urgência das encruzilhadas, mas o convite quieto que se acha na possibilidade compartilhada. O jardim é antigo, talvez tão antigo quanto o mito, e ainda assim o vínculo que se forma entre estes dois é tão novo quanto o primeiro cheiro que sobe quando uma flor é esmagada de leve na mão.
Perto deles, tufos de espigas em flor mandam a fragrância para cima. Não são silvestres, mas tratados: caules cortados enchendo um cesto tecido, destinados a sachês deslizados entre lençóis. Nos mercados antigos, feixes dessas flores eram um dia trocados por mel e pano, e as cabeças secas eram prezadas por acalmar noites inquietas. Longe dos campos de Provence, onde muros baixos marginam fileiras dessas plantas, os cachos pálidos e fantasmais ainda acham lugar nas cozinhas e nas salas. Um jarro está no peitoril, cheio de água de uma chuva recente, segurando ramos recolhidos com cuidado. A luz através da janela é suave e difusa, caindo sobre tigelas de porcelana, polvilhando tudo com uma névoa branda.
A escolha nem sempre é estrondosa. Às vezes é o ato de estender a mão a um lenço de linho fresco na gaveta da cabeceira, desdobrado entre duas mãos e pressionado aos lábios. Às vezes é a memória de embrulhar um bolo pequeno, perfumado com pétalas, para compartilhar no banco de pedra atrás da casa. Nas terras altas de England, as mulheres um dia espalhavam essas pétalas ao longo dos limiares para convidar a fortuna e a paz. Em algumas cozinhas, umas poucas são misturadas ao biscoito amanteigado ou deixadas em infusão com o creme, e o gosto é sutil e permanece muito depois de a refeição acabar.
O tempo também pode carregar o senso de começo. No início da primavera, uma névoa leve deriva sobre o vale, não pesada o bastante para encharcar a roupa, mas justa o bastante para borrar a fronteira distante entre o pomar e o campo. O ar cheira levemente doce, e, quando a névoa se abre, o dia parece ao mesmo tempo novo e familiar, como os acordes de abertura de uma canção querida. As pessoas se movem devagar, conscientes da promessa branda que paira na borda do dia.
No silêncio da manhã, uma pessoa pode guardar um sachê sob o travesseiro e deixar que o cheiro guie um despertar quieto. Pode derramar água quente sobre flores secas e respirar o vapor, deixando que o aroma amoleça preocupações não ditas. Numa mesa posta para dois, uma fatia de bolo pode ser compartilhada, e cada mordida lembra os jardins e a calma que segue uma escolha feita junta. Ou pode espalhar algumas pétalas ao longo do peitoril, acreditando nas histórias antigas de que tais atos favorecem a harmonia na casa.
A cor da sorte de hoje é Rubor de lavanda.
Lucky Color: LavenderBlush — #FFF0F5Um começo suave, e o vínculo de escolher, é a bênção do dia.