O Sol ― De pé
Quando a carta O Sol está de pé, ela é uma herança do meio-dia, o retorno da coerência a um mundo que pode ter se borrado nas bordas. Na cena da carta, uma criança cavalga adiante num cavalo pequeno, de braços abertos, toda banhada na clareza da luz do sol: não há nada meio visto, nada oculto pela sombra. O muro atrás é firme, definindo um espaço sagrado; girassóis se erguem em fileiras ordenadas, os rostos voltados para a completude brilhante acima. Cada pedra e cada pétala possuem agora um limite distinguível.
Desse lugar de luz, a mente volta aos bosques do sul na borda do mundo. Os troncos nodosos de árvores antigas estão enraizados em solo rochoso, os galhos pesados de fruto cujo óleo prensado um dia ungiu reis e curou os doentes. Há ânforas desenterradas de naufrágios fenícios, seladas e pesadas, cada uma carregando dentro o trabalho de centenas de drupas pálidas e alongadas. A própria prensa é uma roda e uma laje, rangendo ao girar: as mãos dos colhedores manchadas, as peles enrugadas, o aroma agudo nos pátios aquecidos pelo sol.
Falar dessas árvores é falar também da paz ressecada em tratados: um ramo estendido em assembleias tensas, um símbolo de paz ou de rendição, e também de vitória, quando tecido nas coroas de atletas ou de conquistadores. Na tarde quente do Mediterrâneo, um pescador para para comer, partindo pão e pressionando o fruto entre o polegar e o indicador, a refeição simples e duradoura como o mar que lambe as pedras da casa dele.
Dentro da casa, potes de salmoura estão guardados em prateleiras frescas. O fruto conservado dentro é tirado do pote para oferendas em novos começos. Panos embebidos no mesmo líquido prensado limpam feridas e dão brilho à madeira, carregando a memória de sol e de solo através de cada ato de cuidado. Nas cozinhas, pilões de pedra moem o fruto até pasta; nas despensas, o óleo espera para alumiar a noite ou ungir a testa de quem está cansado. Plantar uma árvore assim é fazer um pacto com o tempo, pois ela só dá fruto depois de anos de cuidado, e depois por vidas inteiras.
Mesmo no tempo, os sinais são lidos: quando o vento sacode os galhos e espalha o fruto pequeno e duro sob os pés, anuncia dias mais secos e céus claros. Aldeias de montanha observam os primeiros botões da primavera, sabendo que o que se segue é abundância e inteireza. Nos lugares em que a prensa antiga está silenciosa, as pessoas ainda se reúnem sob as folhas, as pedras frescas contra as costas, para conversar e partilhar notícias, o riso saindo para o meio-dia claro.
Hoje, você pode deixar um punhado de fruto em infusão em água morna e provar o que o sol carregou através de pedra e de folha. Pode esfregar uma gota de óleo nas mãos para lembrar o trabalho de colheitas antigas. Saia para uma caminhada onde haja árvores baixas e nodosas, e tome nota da resistência e da sombra delas. Ponha um pequeno vaso sobre a mesa, cheio de fruto ou de ramos, para marcar o seu espaço como pacífico e inteiro.
A cor da sorte de hoje é Oliva.
Lucky Color: Olive — #808000A luz esclarece; velhas dádivas perduram.
Que os seus contornos sejam restaurados.