Quando o raio atinge o ponto mais alto, procura o caminho mais rápido para baixo, mas, em A Torre invertida, o relâmpago fica suspenso no ar, recusando-se a tocar a terra. A alvenaria ainda está de pé, mas cada fenda está estendida, fina, de tremor. O vento uiva através de ameias fraturadas, e ainda assim os estandartes mantêm o lugar, pesados por uma chuva que parece não acabar. É uma noite em que o céu é uma abóbada e cada minuto prende o fôlego. Do chão, a torre parece inteira, embora, acima, a argamassa se solte e guarde os seus segredos.
Sob esses muros cresce um pomar antigo, plantado por mãos que agora são pó. Romãs velhas, de casca grossa como armadura e abertas ao longo de costuras invisíveis, agarram-se a ramos nodosos. O suco mancha as pedras debaixo, pegajoso e potente, marcando os anos em gotejos lentos e teimosos. Na cozinha, uma panela de cobre ferve em fogo baixo a tarde inteira, cheia dos frutos prensados. O ar está pesado do cheiro deles; a lareira queima baixa, como para extrair a doçura sem deixar nada transbordar. Quem cozinha mexe com uma colher de madeira gasta até ficar lisa, contando o tempo enquanto o trovão resmunga baixo além das janelas.
As estradas em volta da torre atravessam uma terra moldada por batalhas antigas. O solo lembra. Na primavera, os vinhedos são podados até a madeira, e as videiras sangram seiva que seca em contas escuras e secretas. Tonéis de vinho estão empilhados em adegas frescas, cavadas na colina, atrás de portas escoradas contra a terra que se desloca. Na parte mais antiga da vila, a oficina de um curtidor trabalha com couros trazidos de vales distantes. À medida que o couro cura, o cheiro se aprofunda, próximo e quase metálico, e o trabalho segue atrás de janelas fechadas, dia após dia, mesmo quando as tempestades se juntam e as ruas correm de chuva.
Em certas noites, quando o ar está espesso e próximo, o céu estremece com a promessa de uma tempestade que não rebenta. As pessoas se reúnem no salão da fortaleza, as capas penduradas perto da porta, as botas alinhadas. Alguém serve vinho quente em copos de barro, e o sabor é agudo, orlado de uma memória do calor do verão e do travo de ferro do solo antigo. Contam-se histórias velhas, em vozes baixas, sobre os anos em que a torre caiu e ninguém a reconstruiu, mas esta noite ela está de pé, e as portas permanecem fechadas. Lá fora, o último da luz do dia se esvai, deixando o mundo comprimido, como se cada muro sustentasse o próprio silêncio no lugar.
Hoje, você pode espremer as últimas sementes de uma romã, manchar as pontas dos dedos de suco e deixar a memória permanecer. Deixe uma panela antiga de cobre ferver em fogo baixo com cravo e fruta, respirando o cheiro que liga este momento aos que vieram antes de você. Lustre um cinto ou uma bolsa feitos por um curtidor cuidadoso, sentindo o peso dos anos em cada ponto. Caminhe sob as nuvens de tempestade sem abrir o guarda-chuva, ouvindo o trovão e confiando que a torre se sustente um pouco mais.
A cor da sorte de hoje é Vermelho escuro.
Lucky Color: DarkRed — #8B0000O dia se sustenta, embora a tempestade espere.
As raízes crescem mais fundo em terra ainda inteira.