Die Gestalt sitzt zwischen Säulen, die einst die stetigen Grenzen von Recht und Unrecht markieren sollten, doch der Stuhl ist unbesetzt, die Waage auf dem Tisch gelassen, sie neigt sich zu der Seite, die nur das Gewicht der Abwesenheit trägt. Auf dem Stadtplatz erhebt sich ein Gerichtsgebäude aus alten Steinplatten, seine Kalksteinfassade abgenutzt von Jahreszeiten des Nieselns und der Erinnerung an Debatten, gehalten unter bewölkten Himmeln. Selbst der Wasserspeier, über den Bogentüren thronend, geschnitzt mit strengen, blinden Augen, wacht über Verhandlungen, die nun von einer hohlen Förmlichkeit widerhallen, während der Sitz des Magistrats leer steht.
Die Schrift des Protokolls geht weiter, Papiere wandern von Schreiber zu Schreiber, Füllfederhalter kratzen entlang der Verhandlungsliste. Doch das Herz der Sache fehlt: Der Zeuge, der sprechen sollte, ist auf regendunklen Straßen verloren, seine Route verschluckt von einem Nebel, der sich auf die Dächer setzt und die gerippten Schiefer über ihnen durchtränkt. Diese alten Ziegel, aus Bergnähten gebrochen und von geübten Händen geformt, schaffen ein Flickwerk über die Stadt; sie schützen Häuser vor dem mürrischen Niesel und leiten Wasser in Rinnen, die entlang jeder Traufe laufen. Die Dächer sind gedämpft und würdig, sie tragen die Narben vieler Winter, eine praktische Krone für die Häuser darunter.
Jenseits der Stadt liegen Steinbrüche am Rand des Waldes, erfüllt von der Stille angehaltener Arbeit. Hier haben Generationen Blöcke aus der Erde geschnitten und sie für Häuser, Scheunen und die Stufen gestapelt, die zum Gerichtsgebäude hinaufführen. Die Werkzeuge der Steinmetze bleiben zurück: Hämmer und Meißel, liegen gelassen, wo die Arbeit des Tages endete, ihre Griffe feucht vom beharrlichen Nebel. Jedes Werkzeug hält eine Geschichte der Mühe, doch ohne Hände, sie zu führen, müßigt der Zweck in der kühlen Luft.
In der Küche ruht das Brot des Morgens auf einer Arbeitsplatte, seine Kruste gekühlt, als läge es unter einem Dach aus altem Schiefer. Dampf steigt aus einem angeschlagenen Becher im Fenster, wo jemand einst durch das langsame Rieseln des Regens nach einer wiederkehrenden Gestalt Ausschau hielt. Die Teekanne sitzt neben einer gefalteten Serviette, unbenutzt, und wartet auf den Gast, der nicht angekommen ist. Auf der Fensterbank sind die Blätter eines Lavendels im Topf von Kondenswasser perlenbesetzt, die Pflanze nimmt den dämmrigen Tag auf und gedeiht still an geduldigen Wurzeln.
Draußen ist das Wetter des Mittags eine Stille des Nieselns, weder Sturm noch Ruhe, der Nebel haftet an Mänteln und Schirmen, während Menschen an den Stufen des Gerichtsgebäudes vorbeieilen. Gesetzbücher liegen auf einer Bank im Vorraum gestapelt, ihre Rücken tragen die Erinnerung an Ordnung, während die Verhandlungen drinnen weiter von der Lösung wegtreiben, gedreht um fehlendes Zeugnis, abwesende Absicht. Der Regen geht weiter, stetig und weich, als bewahre er die Neigung der Waage und lade zum Nachdenken über das ein, was ungesagt bleibt.
Diesem Tag zu begegnen, könnte man innehalten und eine Hand auf den kühlen Stein der eigenen Türschwelle legen, bevor man geht; die Schnürsenkel am Fenster binden und zusehen, wie die Dächer den Niesel sammeln; einen Brief auf schwerem Papier schreiben und ihn nahe der Teekanne legen als eine Einladung, die noch offen ist; oder ein liebes Werkzeug polieren, selbst wenn heute keine Arbeit ist, und die Arbeit ehren, die noch kommt.
Die Glücksfarbe von heute ist Schiefergrau.
Lucky Color: SlateGray — #708090Das Gericht wartet auf seinen Zeugen; die Dächer halten den Regen.