In der Welt des Tarot hält die Frau den Löwen mit ihrer Berührung ruhig, eine stille Kraft, die das Wilde führt. Doch wenn die Karte auf den Kopf gestellt wird, wird die Berührung zum Greifen, die Sanftheit ist fort. Die Mähne des Löwen sträubt sich unter ihrer Hand; die Luft im Raum verdichtet sich. Was ein stilles Einvernehmen sein sollte, wird starr, wie das Anziehen eines Lederriemens, wie der unnachgiebige Biss eines Zaums am Kiefer eines Pferdes, wenn der Reiter gegen Widerstand zieht, nicht gegen Vertrauen.
Irgendwo im Hochland des Kaukasus erzählen alte Geschichten von Kriegern, die eisenbeschlagene Stiefel trugen und gekrümmte Klingen am Gürtel hielten, gescheidet in demselben Ton wie getrocknetes Ochsenblut. Diese Krieger glaubten, um einen wilden Fluss zu bezwingen, müsse man zuerst in seiner Strömung stehen, den Stab tief in das steinige Bett pflanzen und sich weigern, bewegt zu werden. Der Strom drückt härter. Der Körper versteift sich, die Muskeln spannen sich; der Stab splittert, und der Fluss brüllt lauter, unerschrocken. Alte Bergheiligtümer sind aus Steinen gebaut, die von dem Farbton aufgeschnittener Granatäpfel auf dem Altar durchzogen sind. Die Gabe soll ehrfürchtig sein, doch wenn das Messer zu grob drückt, platzen die Kerne, Saft läuft in Rinnsalen am Handgelenk des Priesters hinab. Die süße Frucht ist da, doch Kraft entzieht ihr die Süße.
Auf dem Markt in der Dämmerung schärft ein Metzger in befleckter Schürze sein Hackebeil und legt es neben eine Kette geräucherter Würste. Die Luft ist schwer vom Duft der Gewürze, von der Erinnerung an Ernte und Schlachtung. Wenn er hastet und die Klinge zu fest packt, reißt das Fleisch, wo es nachgeben sollte, Sehnen schnappen, statt sich sauber zu schneiden. Die Lehre greift nach außen: Erzwingen heißt riskieren, zu zerbrechen, was geformt werden könnte.
Zu Hause hängt ein alter Samtvorhang vor einem zugigen Fenster. Vor Jahren stickte eine Hand kunstvolle Knoten in seinen Saum und fand Schönheit wie Halt in der Drehung des Fadens. Nun, wenn der Wind an der Scheibe rüttelt, zieht jemand den Vorhang mit einem Ruck zu: zu hart, und der Stoff spannt sich gegen die Stange. Der Raum soll warm sein, doch die Geste hinterlässt eine schwache Spur, eine Erinnerung an die Ungeduld der Hand.
Wenn sich Stürme über den Ebenen der Karpaten sammeln, wälzen sich Wolken tief und bringen Regen, der die Erde färbt. Hirten kauern an ihren Feuern und erinnern sich an Erzählungen von Feldern, die von Heeren zertrampelt wurden. Der Schlamm klebt an Stiefeln, an Wagenrädern, an den Wurzeln der Rüben, die am dunklen Boden haften. Das Land gibt nur her, was die Jahreszeit erlaubt. Wenn Sie mit verzweifelten Händen graben, schnappen die Wurzeln, und was in Ihrer Handfläche bleibt, ist weniger, als Sie suchten.
Heute lautet die Lehre vom umgekehrten Löwen und von der Hand so: halten Sie locker, selbst während Sie streben. Legen Sie einen Granatapfel auf Ihren Tisch und schneiden Sie ihn sanft. Ölen Sie einen Ledergürtel, spüren Sie sein Gewicht, doch ziehen Sie ihn nicht über das Bequeme hinaus fest. Hängen Sie Samtbezüge von Hand auf und glätten Sie jede Falte, ohne bis zur Überdehnung zu ziehen. Und wenn der Regen fällt, lassen Sie ihn den Boden weich machen, bevor Sie pflanzen; zwingen Sie nichts in störrische Erde.
Die Glücksfarbe von heute ist Dunkelrot.
Lucky Color: DarkRed — #8B0000Stärke bedeutet manchmal zu wissen, wann der Griff sich lockern soll.
Geduld ist eine stillere Macht.