Le Fou, le sac de toile sur l'épaule, vacille sur le rebord d'une falaise. Ses yeux ne s'inclinent pas vers le sol, mais vers le ciel ouvert, là où la forme de la route n'est pas encore révélée. Il avance en plein air, non par confiance, mais pour avoir sauté chaque avertissement, pour avoir refusé de faire pause. Le petit chien bondit à son talon. C'est un mouvement trop tôt, un engagement pris avant toute promesse venue de la terre d'en bas.
À travers les siècles, ceux qui poursuivaient la fortune portaient avec eux les corps séchés d'insectes, gardés secrets dans leurs bourses. Ces minuscules récoltes — autrefois raclées sur le figuier de Barbarie, dans des terres lointaines — se changeaient en poudre entre les mains des teinturiers. Les marchands risquaient tout pour les faire passer des Amériques à travers des ports encombrés, espérant une traversée sûre et des marchés honnêtes. Dans les ateliers de la vieille Venise et de Séville, les granules s'épanouissaient dans des chaudrons bouillants, donnant naissance à des teintures qui marquaient les robes des reines, les linges d'autel des cathédrales, les bannières hissées sur les murs des châteaux. La teinture ne promettait pas de rester, elle n'avertissait pas si elle pâlirait, mais ceux qui sautaient se fiaient à leurs doigts et à leur feu.
Il fut un temps où le nom désignait un oiseau, dont les plumes étaient prisées, arrachées pour des chapeaux et des manteaux royaux. Dans les palais des sultans, de lourds rideaux s'accumulaient sur des sols de mosaïque, épais du parfum de la grenade et du vin épicé. Dans les jardins anglais, des fleurs à floraison tardive portaient le nom, leurs pétales un défi à la grisaille de l'automne. Quand les jardiniers pressaient les pétales entre des pages, ou tentaient d'en tirer le parfum dans l'eau, le résultat demeurait toujours inconnu : un parfum qui s'attardait, ou qui s'évanouissait avant que le bocal ne fût scellé.
Même le temps a porté ce présage. Des tempêtes de poussière, balayant les plaines de l'Asie centrale et de l'Europe de l'Est, tachaient le ciel, couvraient les cultures et jetaient une lumière étrange sur les rivières et les champs. Le bétail devenait agité ; les villageois se demandaient si la récolte manquerait. Quand une telle tempête frappait, planter était un acte de foi, un refus d'écouter les avertissements de la nature.
Dans les rues des villes, sous le règne des vieux rois, les vestes des cochers et les draperies des théâtres portaient le même nom, signalant le rang, mais invitant aussi les taches de boue et de pluie. Chaque vêtement risquait la ruine, si soigneux que fût celui qui le portait. Dans la cuisine, le fruit des vergers lointains — fendu, les graines dégringolant — saignait sur les doigts et sur les planches à découper. Le jus courait sans frein, un goût à la fois doux et vif, une joie fugitive avant qu'il ne s'aigrît. Les boulangers pliaient les graines dans des gâteaux, jouant la saveur, jamais sûrs que la chaleur du four préserverait ou diminuerait ce qu'ils prisaient.
Si tu souhaites te mouvoir avec la chance incertaine du Fou, noue une écharpe de soie autour de ton poignet avant de sortir. Ouvre une grenade et laisse les graines se répandre sur ton petit déjeuner ; goûte chacune, sans savoir laquelle te surprendra. Fais fondre de la cire à cacheter sur une enveloppe et envoie une lettre, acceptant la réponse, quelle qu'elle soit, qui pourra revenir. Sors sous une pluie soudaine, et laisse tes pieds trouver la pierre suivante, même si tu ne peux pas encore en voir la forme.
La couleur porte-bonheur d'aujourd'hui est Cramoisi.
Lucky Color: Crimson — #DC143CLaisse le saut venir avant l'atterrissage.
La fortune suit le pas qui ne se garde pas.