Nel giardino dell'Imperatrice il grano matura sotto un cielo mite, e l'aria porta il respiro delle rose selvatiche. Il seggio sotto di lei è intagliato nel legno e lucidato dal tocco di molti anni, posto accanto a una cascata gentile i cui spruzzi si raccolgono in pozze poco profonde. Frutti polposi riposano a grappoli a portata di mano, mele e pere sorvegliate dai merli. Intorno a lei le foglie tremano con la quieta sicurezza di una vita che si dispiega con costanza. È un luogo dove l'abbondanza è già arrivata. Ogni superficie trabocca di nutrimento: i petali si spalancano, i tralci si arricciano e si protendono, e la terra stessa sembra sollevare le sue offerte.
Tra le rose cresce a mazzetti un fiore curioso, il garofanino selvatico, che in inglese porta lo stesso nome del colore di oggi, un nome noto anche ai sarti, ai cuochi e ai marinai che cucivano le vele in mare. È un fiore delle vecchie ballate inglesi e della medicina delle siepi, con petali commestibili che venivano canditi nello zucchero sulle torte delle feste di Calendimaggio. Lo stesso colore ritorna in cucina, dove una torta soffice cuoce in stampi rotondi e si gonfia come nelle finestre dell'epoca vittoriana, coperta di panna e di confettura. Compare come dolce nelle sale da tè, delicato e insieme sostanzioso, a strati con la frutta che cresce nel regno dell'Imperatrice.
Oltre il giardino lo stesso nome si sente nel linguaggio dei mestieri. Pezze di stoffa liscia e resistente, tagliate per farne abiti di primavera, cuffiette per i bambini e fusciacche a corte. C'era un tempo in cui queste pezze venivano tagliate dagli apprendisti alla luce delle lampade, con gli aghi che attraversavano un tessuto morbido come i petali delle siepi fuori. Lo stesso nome passava per le strade, scritto sopra le porte delle botteghe e cucito nelle fodere dei bauli da viaggio, segno insieme di comodità e di orgoglio. Al mercato i venditori espongono queste merci accanto a cesti di frutta estiva e mazzi di fiori di campo, tutti legati allo stesso suono gentile.
Anche il tempo prende in prestito qualcosa dal mondo dell'Imperatrice. Al mattino presto, prima che il sole sfondi, la nebbia scivola bassa sui campi, sfiora allo stesso modo il grano e le rose e lascia una rugiada che sa appena di frutteto e di nettare di fiori di campo. Un tempo i pastori chiamavano queste albe miti con il nome dello stesso fiore, promessa di un calore che sarebbe arrivato dopo il lungo silenzio della notte. Le vecchie storie raccontano di mattini così: quieti, nutrienti, un mantello che la terra indossa prima che il giorno si faccia luminoso.
In questo mondo l'Imperatrice raccoglie l'abbondanza non sforzandosi, ma prendendosene cura. Raccoglie ciò che è maturo, pressa i fiori nel suo libro e dispone la frutta nelle ciotole per i viandanti. Per seguirla, si potrebbe uscire a raccogliere petali dalla siepe, oppure tagliare una torta d'estate e dividerla al tavolo della cucina. Si potrebbe cucire una fascia di stoffa morbida, facendo passare l'ago nel tessuto mentre si ascolta il fruscio della pioggia contro il vetro. Oppure alzarsi presto e camminare in giardino proprio mentre la nebbia del mattino comincia a sollevarsi, fermandosi a respirare il profumo delle rose selvatiche e della frutta matura.
Il colore portafortuna di oggi è rosa.
Lucky Color: Pink — #FFC0CBL'abbondanza è a portata di mano.
Nutra ciò che è già Suo.