Il Matto sta sull'orlo, un piede nell'aria, il passo successivo non ancora scelto né visto. C'è un senso di leggerezza, un cuore sostenuto dalla possibilità, ma qui, al rovescio, quella leggerezza può scivolare nella sbadataggine. Il salto arriva prima dello sguardo, e il viandante pieno di speranza rischia di non vedere la solidità che ha sotto di sé. Il terreno è costruito soltanto sulla fiducia, e il mondo in basso è un mosaico di rischi e di possibilità non misurate che aspettano di essere messe alla prova.
Nei borghi antichi le case e le fornaci sorgevano da blocchi modellati a mano e cotti fino a una durezza duratura. Questi mattoni, ruvidi e massicci, formavano lo scheletro delle cucine e dei focolari, i muri esterni che tenevano lontana l'aria tagliente dell'inverno. Quando i venti sferzavano e le giornate si accorciavano, le famiglie si stringevano al calore che si irradiava dai forni rivestiti degli stessi blocchi resistenti. Il fuoco all'interno danzava, protetto da un'impilatura accurata e da un lavoro paziente, con ogni pezzo posato nella fiducia che, insieme, avrebbero retto contro la tempesta.
Sotto le gronde, nei vicoli del mercato, gli operai impilavano file di questi blocchi, testimonianza del lavoro di molte stagioni. Cesti di peperoncini secchi e di frutta di fine autunno riposavano su lastre prese dalle eccedenze delle fornaci, con le bucce segnate dallo stesso sole e dallo stesso calore che avevano indurito i mattoni. La nebbia del primo mattino scivolava tra le file, sfumando i contorni netti ma non il peso costante che stava sotto. Nel forno del panettiere, la pancia rivestita di pietra temprata dal calore sfornava pagnotte con una crosta che ricordava l'argilla cotta, sostanziose e robuste, fatte per viaggi incerti.
Vicino alla riva del fiume le fornaci si allineavano spalla a spalla, con le sagome ammorbidite dalla foschia del fumo che saliva. Lì vasai e fornaciai estraevano i blocchi dalle braci, controllando ciascuno in cerca di crepe o deformazioni, sapendo che non ogni pezzo sopravvive alla prova del fuoco. Ogni mattone, raffreddato e impilato, rappresentava un salto di fiducia: terra trasformata, forma data dal fuoco e sostenuta dalla speranza che si inserisse, intatta, in un disegno più grande.
A volte i viaggiatori venivano sorpresi da tempeste rapide e impetuose lungo le vie dei commerci, con il vento che spingeva pioggia e sabbia contro i muri robusti delle locande lungo la strada. I blocchi restavano saldi, il fumo si arricciava dai comignoli mentre all'interno si alimentavano i fuochi con legna spaccata, e il bagliore si mescolava al profumo di radici arrostite e di stufato denso. Fuori il mondo si scatenava; dentro il riparo resisteva, con attrezzi e utensili allineati sulla mensola del focolare, un bollitore, un attizzatoio dal manico spesso, un boccale di gres, tutti silenziosi promemoria di ciò che sopravvive al salto.
Quando sente di entrare nell'ignoto, prima che il terreno sia certo, potrebbe accendere un fiammifero e guardare la fiamma prendere nel forno o sul fornello, ricordando la fermezza dell'argilla cotta. Posare un mattone, una piastrella o un piccolo vaso di terracotta sul davanzale o su una mensola Le può ricordare ciò che resta saldo dopo il fuoco e il cambiamento. Camminando in un vicolo orlato di vecchi muri di mattoni, ne segua i corsi con la punta delle dita e conti ciascuno come prova di rischi che sono atterrati bene. Oppure scriva un biglietto a qualcuno che sta per compiere il proprio salto, offrendo un incoraggiamento fatto di pazienza e della promessa di un ritorno sicuro.
Il colore portafortuna di oggi è rosso mattone.
Lucky Color: FireBrick — #B22222Il riparo costruito con le mani e con il calore resiste a ogni salto.
Che il Suo prossimo passo trovi un terreno solido, anche quando non si vede.