A Morte ― De pé
Um cavaleiro avança, o cavalo firme, uma flor pálida na mão, o amanhecer apenas começando a passar entre duas torres à distância. Não há violência nesta passagem, só um silêncio enquanto algo se fecha e outro contorno espera para ser traçado. A flor, um cravo, há muito é prensada entre páginas e oferecida nas despedidas, um sinal ao mesmo tempo de lembrança e de esperança. As torres podem ser as que se veem de uma encosta quieta da Inglaterra, ou os portões batidos de uma cidade europeia antiga, apoios de pedra para o que passou e para o que ainda há de começar.
Nos jardins antigos, cravos eram colhidos no fim da colheita, o perfume suspenso no ar como uma promessa. No mito grego, eram chamados “flores dos deuses”, crescidos onde Perséfone tocou a terra antes de voltar para baixo. Em mosteiros silenciosos, freiras os cultivavam em canteiros murados, enfiando-os em coroas para as festas dos santos e guardando raminhos nos livros de oração. Secavam as pétalas para tinturas, acreditando que estas flores podiam aliviar a dor do coração e suavizar as transições, pequenos confortos para os vivos. Em alguns lugares, os cravos viajavam pelas estradas do comércio, dobrados nas pregas de lenços de seda, trocados em mercados movimentados onde fortunas se faziam e se perdiam.
Quando o tempo se torna gentil depois de uma chuva forte, e a manhã está velada numa névoa fina, o mundo parece brevemente suspenso, como se uma história tivesse terminado e a seguinte esperasse logo além da névoa. O amanhecer do cavaleiro é uma manhã deste tipo: fresca, límpida, com pétalas caindo em silêncio sobre o orvalho. Por séculos, as pessoas marcaram finais e começos com gestos simples da casa: uma barra de sabonete com cheiro de rosa deixada perto de uma bacia, uma toalha bordada com grupos de flores pequenas e franzidas. Numa gaveta da cozinha, uma receita antiga de bolos de amêndoa está guardada ao lado de um pote de pétalas em conserva, um traço de doçura reservado para os tempos em que a renovação é mais necessária.
O cravo, embora delicado, é resistente. Nas cidades do Velho Mundo, carregadores levavam cestos deles até as portas de mães que tinham perdido filhos, e até as camas de quem acordava da febre. Nos dias de festa, moças trançavam correntes deles para o cabelo, um sinal de que o inverno tinha passado e o crescimento novo era certo, mesmo que a forma da vida nunca voltasse a ser exatamente a mesma. Nos cantos quietos do campo, pétalas eram espalhadas sobre túmulos e pedras de altar, uma garantia suave de que nada se perde por completo, mas apenas se volta para um propósito mais quieto.
Para hoje, você pode pôr uma flor sobre a mesa, ou guardar um buquê pequeno entre as páginas de uma carta ainda não enviada. Pode assar algo doce com água de rosas, ou manter uma barra de sabonete com cheiro de flor junto à pia, inspirando a memória enquanto lava as mãos. Se passar por um jardim, faça uma pausa por um momento entre as flores franzidas e deixe o ar levar o que está terminado, para que o contorno seguinte possa começar.
A cor da sorte de hoje é Rosa.
Lucky Color: Pink — #FFC0CBQue o que termina traga o começo mais gentil. Esta é a cor da coragem quieta.