No momento quieto do meio, dois estão juntos, as mãos perto mas sem se tocar, as palavras presas no espaço em que a respiração é sentida, mas não compartilhada. Em volta, o mundo oferece lembretes de ligações que poderiam ser, e ainda assim permanecem não escolhidas. Nas histórias antigas, há sempre uma encruzilhada em que o caminho se divide: Orpheus, estendendo a mão a Eurydice e virando-se cedo demais. Enamorados no limiar do mundo inferior, chamados de volta pela memória, e não pela esperança. Aqui, o limiar é uma mesa de cozinha alisada por gerações, a superfície marcada pelas manchas de fruta cozida e de café derramado, a madeira arredondada pelo descanso dos cotovelos durante noites em que a conversa um dia fluía.
A terra lá fora está seca, empoeirada de verão, da cor de peles de amêndoa e de couro curtido deixado a envelhecer ao sol. Nas barracas de mercado de cidades distantes, cestos de figos de fim de estação estão ao lado de pães cuja crosta é grossa e rachada, sinal de trabalho paciente e do calor de um forno lento. O cheiro de canela permanece de um pote deixado aberto, misturando-se ao aroma tênue de castanhas assadas, cada casca partida e esfriando numa velha bandeja de ferro. São estes os gostos e as texturas que deveriam passar de mão em mão, mas em vez disso permanecem intocados, o calor desvanecendo-se sobre a mesa.
As cadeias de montanhas no horizonte lembram antigas estradas de comércio, onde os mercadores guiavam os burros por trilhas sinuosas, trocando tâmaras e lã macia por panelas de cobre e tapetes tecidos. De manhã, a névoa às vezes sobe sobre esses cumes, assentando-se nos vales como um xale puxado sobre ombros cansados. Contudo, quando a noite cai, o vento traz uma seca, o ar espesso de pó e da promessa de uma chuva que nunca vem. Sob os beirais, um feixe de rosas secas pende de cabeça para baixo, as pétalas enroladas para dentro, guardando a fragrância que podem. Os velhos vasos de barro do jardim, um dia cheios de ervilhas-de-cheiro, agora guardam apenas restos da colheita do ano passado, cascas e caules quebradiços.
Lá dentro, um par de luvas repousa num banco baixo: camurça alisada nas palmas, guardada para caminhadas de outono que nunca aconteceram. Há um casaco drapejado sobre o braço de uma poltrona desbotada, o forro remendado onde um dia rasgou num espinheiro. São estes os marcos de intenções postas de lado, gestos começados mas não terminados. O silêncio na casa cresce enquanto a noite se aprofunda, pontuado pelo clique suave de uma tramela que não foi trancada, um convite sem resposta.
Para atravessar este dia com brandura, alguém pode pôr um punhado de figos secos num prato pequeno, deixando a doçura permanecer na língua. Outra pessoa pode tomar um momento para untar a mesa de madeira, passando um pano em círculos lentos para devolver algum brilho à superfície. Recolher pétalas de rosa caídas de sob o velho feixe e guardá-las num bolso pode trazer a memória do verão para mais perto. Ou, fazendo uma pausa junto à janela para ver o pó subir e assentar num feixe de sol tardio, alguém pode lembrar o trabalho paciente de remendar, e pegar uma agulha para reparar o forro de um casaco deixado à espera.
A cor da sorte de hoje é Marrom rosado.
Lucky Color: RosyBrown — #BC8F8FNa quietude, atos pequenos podem devolver o calor onde as palavras desvaneceram.
Deixe que a textura das coisas antigas guie você com brandura de volta à escolha.