No vale sob os ramos do salgueiro, duas figuras estão com as mãos quase se tocando, e o espaço entre elas é um silêncio macio. Acima, as nuvens derivam, e a face inferior delas carrega o peso de uma chuva que ainda não caiu. Os Enamorados, neste momento, não estão presos pela união, mas suspensos pela hesitação. As palavras são pedras na boca, lisas e duras, e nunca saltam longe sobre a superfície. O jardim ao redor é rico em amoreiras, e o fruto amadurece ao crepúsculo, manchando os dedos de quem ousa colhê-lo. Contudo, nenhum dos dois se curva para provar, contentes em ver o fruto cair, sem ser perturbado.
Nas cozinhas antigas, o almofariz permanece com seu pilão, ambos talhados em basalto, pesados e opacos. Ali, as famílias moíam especiarias no silêncio antes do amanhecer, e o som ecoava em cômodos onde os segredos se juntam nos cantos. Nesses momentos, a casa respira em ritmos lentos e medidos, absorvendo o calor de um fogão que arde baixo durante as horas mais longas. O carvão, empilhado em cestos junto à porta, promete calor, mas permanece intocado na lareira, à espera da decisão de acendê-lo. Assim também esperam Os Enamorados, de pé junto à própria fogueira apagada.
Em estradas distantes, os mercadores outrora viajavam em caravanas sob a lua nova. Acima deles, o céu se apertava de perto, e o mundo parecia sem fim. Os camelos carregavam arcas laqueadas, cheias de bastões de tinta, prezados pela profundidade e pela permanência. Os escribas esperavam à luz do lampião por esses tesouros, desejando fixar promessas e queixas no pergaminho, palavras feitas para vencer a distância e ainda assim retidas por mãos trêmulas. Os tinteiros estavam prontos, mas muitas vezes o pincel pairava, e o primeiro traço nunca era feito. Uma carta não escrita, um contrato sem assinatura, um voto dito apenas na mente: são estas as formas que a indecisão toma enquanto a noite se alonga.
Além da cidade, falésias vulcânicas se erguem acima da arrebentação, e as faces delas estão riscadas por veios vítreos. Nessas sombras, as raízes do alcaçuz penetram fundo em solos ocultos, tirando força daquilo que a maioria não consegue ver. Aqui, dizem as histórias antigas, enamorados separados pela circunstância gravavam os nomes em lascas de obsidiana, segredos selados dentro da terra. A própria pedra é mais afiada que a memória, capaz de cortar ou de proteger, conforme a mão que a segura. Para alguns, esses fragmentos são penhores guardados numa caixa de cedro, nunca revelados. Para outros, são talismãs usados na garganta, e o gume lembra escolhas que não foram feitas.
No saber do tempo, o silêncio antes da tempestade é conhecido como a hora do corvo, quando até o vento prende a respiração. As janelas são fechadas com postigos, as portas trancadas, e nos becos estreitos os gatos de rua se enroscam contra as chaminés, e as silhuetas se confundem com a noite. O mundo se recolhe, pronto no limiar do movimento, e ainda assim imóvel. Numa pausa assim, enamorados e estranhos escutam o que vem a seguir, sem saber se a chuva cairá ou se passará sem ser dita.
Esta noite, alguém pode tirar o almofariz de basalto da prateleira, moendo sementes de anis com cuidado, deixando que o ritmo do pilão alise os pensamentos emaranhados. Na meia-luz, uma carta pode ser começada, escrita com intenção quieta, embora ainda não enviada. Ou, ao caminhar no jardim ao crepúsculo, as amoras caídas podem ser recolhidas num pano, e as mãos ficam manchadas por um tempo com essa colheita silenciosa. Quando o vento sobe, uma janela pode ser aberta só o bastante para apanhar o cheiro da chuva distante, que promete mudança, esteja a pessoa pronta ou não.
A cor da sorte de hoje é Preto.
Lucky Color: Black — #000000Mesmo no silêncio, algo no mundo reúne a própria força.
Deixe que a hesitação se torne uma forma quieta de espera, rica de promessa.