Duas figuras estão na cozinha da manhã, e nenhuma estende a mão à outra. A janela está aberta. O ar está próximo, pesado do cheiro da terra depois da tempestade da noite passada. Sobre a mesa, uma maçã está onde caiu da fruteira, machucada de um lado. Cada um olha o outro como através de uma vidraça, tão perto, tão distante. Até as palavras que se formam nos lábios parecem dissolver-se, inacabadas, como se o silêncio entre eles tivesse criado raízes.
Nas cidades antigas, sob pontes em arco, os mercadores dispunham especiarias em montes cuidadosos. A casca de canela enrolava-se como cartas secretas, amontoada ao lado do fruto da romã, de pele grossa e amarga, prometendo algo impossível por baixo. A casca racha sob o polegar, um som familiar nos mercados estrangeiros. Por dentro, as sementes brilham, agrupadas de perto, mas cada uma está encerrada e intocada pela outra, luzindo nas câmaras separadas. Há muito tempo, no crepúsculo dos bazares, os enamorados paravam junto a um barril de cerejas, escolhendo o fruto sem encontrar o olhar um do outro, os ombros se roçando, as intenções ilegíveis.
Nas encostas distantes da montanha, uma videira se enrola em afloramentos de pedra, segurando-se firme contra o vento. Os cachos pendem pesados, moldados por meses de sol e de geada súbita. No fim do verão, os lavradores os recolhem, manchando as mãos enquanto o suco penetra nas linhas da pele. À beira do fogo, prensam o fruto, silenciosos e firmes, com movimentos treinados, mas nunca compartilhados. Canções antigas contam que os primeiros vinhos foram feitos não na alegria, mas na saudade: uma taça servida, nunca provada juntos. O recipiente deixado no limiar, uma oferenda que o outro só encontraria quando quem a deu já tivesse partido.
Nas florestas distantes do norte, uma corça segue pelo sub-bosque, fazendo uma pausa junto às folhas caídas onde os cogumelos brotaram depois da chuva. Entre o musgo, um ramo de sumagre roça o flanco dela, e as pinhas empoeiram o ar. Outrora, um caçador observou dois animais circularem um ao outro, nenhum cedendo terreno, enquanto o crepúsculo se fechava em volta. Ele pressionou a lâmina da faca numa peça de couro velho, uma ferramenta passada de mão em mão, o cabo escurecido por anos de uso. A ferramenta espera numa prateleira, marcada pelas mãos que a fizeram, à espera de palavras que nunca pousam de todo.
Algumas noites, o vento sopra do deserto, espesso da promessa de uma chuva que nunca chega ao chão. Passa sobre campos onde as beterrabas jazem sob a terra, as formas ocultas, a doçura desconhecida até serem desenterradas. Na casa da fazenda, um pote de conservas permanece fechado, o lacre intacto na prateleira da despensa. O rótulo desbotou, mas a data ainda pode ser lida: um ano em que alguém esperou que um sabor fosse compartilhado. O pote espera, teimoso no silêncio, como se guardasse um segredo que teme dizer.
Hoje, você pode apertar uma semente entre os dedos, deixando que o suco manche a pele. Pode dispor cerejas numa tigela, à espera de ver se alguém estende a mão para uma ao seu lado. Considere deixar um pequeno presente no limiar, ou pegar uma ferramenta que pertenceu a outra pessoa, sentindo o cabo alisado pelas mãos dela.
A cor da sorte de hoje é Vermelho escuro.
Lucky Color: DarkRed — #8B0000Escolha o que vai descobrir e o que vai deixar à espera.
Um gesto não dito ainda pode dar forma ao dia.