رات پتھر کے مینار پر چھائی ہے، قدیم اور بلند، اس کا تیز خاکہ صرف بجلی کی ایک اچانک رگ سے ٹوٹتا ہے۔ آسمان گرج دار بادل ہے، بوجھل اور کھولتا ہوا۔ ایک پرتشدد لمحے میں وہ چمک سب سے اونچی فصیل پر گرتی ہے، پتھر کو چیرتی ہے اور نوکیلے تاج کو کھڑکھڑاتا ہوا نیچے ان دیکھی گہرائی میں پھینک دیتی ہے۔ ڈھیلے پتھر نیچے گرتے ہیں تو دنیا سانس روک لیتی ہے، وہ اپنے گرنے کے نیچے کے خلا میں غائب ہو جاتے ہیں۔ ہوا جلی ہوئی لکڑی جیسی بو اور لوہے سے بوجھل بارش کے ذائقے سے گاڑھی ہے۔
مینار کے قدموں میں زمین خاموش اور اجنبی ہے۔ یہ وہ گھڑی ہے جب کوے سب سے زیادہ جاگتے ہیں، سوتے کھیتوں سے پر پھڑپھڑاتے اوپر اٹھتے ہیں، ان کی تیز آنکھیں وہ ڈھونڈتی ہیں جو طوفان نے بکھیرا۔ خود کھیت چھپے ہیں، ان کی کھیلیں مٹی اور سائے کی چادر تلے دب کر ہموار ہو گئی ہیں۔ کہیں پاس ہی کوئلے کا ایک گڑھا آگ کی اپنی یاد کی سانس چھوڑتا ہے، سب جلا ہوا ایندھن اور جلی ہوئی آرزو، اب صرف کالا چھلکا اور نہ جھکنے والی معدنیات کی جھلملاہٹ۔ کنواں، ڈھکا ہوا اور ساکن، گہرائی کا وعدہ کرتا ہے، اس کی رسی ہاتھ میں چکنی اور ٹھنڈی، اس کا پانی بہت نیچے گونجتا ہوا، زمین میں سنبھالا ہوا ایک راز۔
اس بے چینی کے بیچ سے بل کھاتی سڑک پر ایک سوداگر کی گاڑی کپڑے کا ایک تھان لیے جا رہی ہے، نئے چاند کی رات کے اندر جیسا گہرا۔ کپڑا تہ کیا ہوا اور بھاری ہے، کس کر بُنا ہوا، کسی کفن دفن کرنے والے کے کوٹ یا کسی ایسے کمرے کے پردوں کے لیے جہاں نیند مکمل ہو۔ سوداگر کے ہاتھ رنگ برتنے سے رنگے ہیں، چرمی کاغذ اور کھاتوں میں جذب سیاہی سے، چراغ بجھنے کے بعد بیٹھنے والی کالک سے۔ اسے وہ تجارتی راستے یاد ہیں جہاں لکڑی کا کوئلہ بدلا جاتا ہے، جہاں رال اور تارکول کے ڈلے گرم کر کے کشتیوں کو دریا کے رازوں سے بند کیا جاتا ہے، جہاں آتش فشانی شیشے کی چھریاں تیل لگے چیتھڑوں میں لپیٹی جاتی ہیں، اتنی تیز کہ خود خاموشی کو چیر دیں۔
راستے سے پرے جھاڑیوں کی باڑ میں مکو کا ایک قطعہ اگا ہے۔ اس کے بیر، چمکدار اور گول، پرندوں نے نہیں چھوئے: پہچانے ہوئے اور نظرانداز، ایک تنبیہ اور ایک وعدہ۔ اس کے ساتھ ملٹھی کی کڑوی جڑیں اور گہرے بیج والا سوسن خوابیدہ پڑے ہیں، سطح تک پہنچنے کے موقع کے منتظر، کسی ایسی چیز کے منتظر جو پرانی زمین کو کھول دے۔ طوفان کی آمد ایک دعوت ہے: جو دفن تھا، جو صندوقوں میں اور پردوں کے پیچھے چھپا تھا، اب بے پشیمان صفائی کے ساتھ سامنے آتا ہے۔ قبرستان میں سرو جھکا کھڑا ہے، ہوا سے بے نیاز، اس کا تنا یاد اور انجاموں کا نشان۔
گھر کے اندر طوفان کے بعد چولہا صاف کیا جاتا ہے۔ راکھ، باریک اور بے نور، اگلے موسم کی مٹی کو غذا دینے کے لیے باغ میں بکھیر دی جاتی ہے۔ ڈھلے لوہے کی ایک دیگ پتھروں پر رکھی ہے، اب ٹھنڈی، مگر ہزار کھانوں اور سو بار خالی ہونے سے نشان زدہ اور پختہ، اس کی سطح ہر تاریخ اور ہر بھوک کو جذب کرتی ہے۔ پلنگ کے نیچے رکھا ایک تالا بند صندوقچہ موم جامے میں جلد بندھی ایک ڈائری سنبھالے ہے، بے چاند سمندروں کے سفر کی ایک یادگار، جس کے صفحے شمع کے دھوئیں اور دھند میں بجتی دور کی گھنٹیوں کی آواز سے بھرے ہیں۔
آج رات، جب بجلی اپنا کام کر چکی ہو، آپ اپنا چولہا صاف کر سکتے ہیں، آگ کے بعد جو بچا ہے اسے سمیٹتے ہوئے۔ آپ جلی لکڑی سے بنی اگربتی جلا سکتے ہیں، دھوئیں کو اس کے بیچ ایک حد کھینچنے دیجیے جو رہتا ہے اور جو جاتا ہے۔ یہ سرو کے نیچے چلنے اور جڑوں کو بولنے دینے کی اچھی گھڑی ہے، یا کافی کا ایک پیالہ بنانے کی، اس کی سیاہی کو پیالے میں بیٹھ جانے دیجیے اور پھر گہرا گھونٹ لیجیے۔ ہر کام اس کا ایک خاموش اعتراف ہے جو ڈھے جانا ظاہر کرتا ہے: نیچے کی سچائی، جو اگلے آغاز کی منتظر ہے۔
آج کا خوش قسمت رنگ سیاہ ہے۔
Lucky Color: Black — #000000نیچے کی زمین ہر گرنے والی چیز کو سنبھالتی ہے، اور ہر اس چیز کو جو اٹھے گی۔
طوفان کو وہ صاف کرنے دیجیے جسے دیکھا جانا ضروری ہے۔