لال

رات میں اچانک ایک شگاف، بجلی کی ایک ٹیڑھی دو شاخہ لکیر، اور پتھر کے مینار کی چوٹی پر رکھا تاج لڑھک جاتا ہے۔ دیواریں پھٹ جاتی ہیں، پتھر برستے ہیں، دھواں اور چنگاریاں طوفان سے بہتے اندھیرے میں اچھال دی جاتی ہیں۔ پرانی دنیا، جو کبھی بند اور محفوظ تھی، زور سے کھول دی جاتی ہے۔ ڈھے جانے کے ساتھ جو کچھ چھپا تھا، خوف، راز، سچائیاں، باہر ایسے لپکتا ہے جیسے ٹوٹے شیشے سے ہوا۔ ہر عمارت صرف تب تک کھڑی رہتی ہے جب تک اس کی بنیاد قائم رہے؛ جب زمین سرکتی ہے، یا آسمان وار کرتا ہے، تو روایت کسی کچی، بے تاب اور زندہ چیز کے آگے ہار جاتی ہے۔

اساطیر میں مینار آسمانوں کا غضب اپنے اوپر بلاتے ہیں۔ فرات کے کنارے کے میدانوں میں گرمیوں کی تپش میں پکی مٹی کی اینٹیں ہر موسم میں اور اونچی اٹھتیں، ممنوعہ کو چھونے کی کوشش میں۔ جب کلس گرے تو قدیم آگ آسمان کی طرف لپکی، شعلے بل کھاتے ہوئے، غرور سے بنائی گئی ہر چیز کو نگلتے ہوئے۔ شہر میں آگ بجھانے والی گاڑیاں کھڑکھڑاتی گزرتی ہیں، گھنٹیاں بجتی ہیں، پائپ کا لچھا ان چنگاریوں کو بجھانے کو تیار جو پرانی عمارتوں سے اچھلتی ہیں۔ گلیوں میں راکھ اڑتی ہے، جہاں کبھی صبح کو نانبائی کا تنور دہکتا تھا۔ تہذیب بار بار کھنڈروں پر پھر سے بنائی جاتی ہے۔

گاؤں کے کنارے کا باغ، جسے شعلوں نے نہیں چھوا، اب بھی اپنے پھل سنبھالے ہے۔ اندھیرے میں ایک سیب گرتا ہے، پتھروں پر پھٹ کر کھل جاتا ہے، اور ایسی خوشبو چھوڑتا ہے جیسے یاد یا تنبیہ۔ باورچی خانے میں ایک عورت چولہے سے کیتلی اٹھاتی ہے؛ اندر پانی سنسناتا ہے، بھاپ دیتا ہے، جیسے دوڑ کے بعد کی سانس۔ میز پر انار کے دانوں کی پلیٹ جھلملاتی ہے، ہر چمکتا دانہ اپنے اندر ایک دنیا لیے، دانتوں میں کچلے جانے کا منتظر۔ تیز ذائقہ ایک نئی شروعات کی نشانی ہے، بحران میں کیا گیا ایک وعدہ۔

طوفانی بادلوں تلے پہاڑ کی راہ کیچڑ سے پھسلواں ہے۔ یہاں پوست کے پھول چٹانوں سے لپٹے ہیں، ہوا سے پنکھڑیاں پھٹی ہوئیں، اپنی نازک شان میں سرکش۔ چوٹی پر ایک مرغا اجڑی دیوار پر کھڑا ہے، ایسی آواز میں دن کا اعلان کرتا ہے جو سناٹے کو توڑ دیتی ہے۔ کبھی یہاں ایک الاؤ جلتا تھا، خطرے سے خبردار کرتا یا مدد بلاتا۔ میلے کی راتوں میں ناچنے والے الاؤ کے گرد گھومتے ہیں، پاؤں پٹختے، تالیاں بجاتے، مشعلیں اونچی کیے۔ چنگاریاں چکر کھاتی اوپر اٹھتی ہیں، جیسے خود کشش ثقل کو الٹ دینا چاہتی ہوں۔

تاریخ ایسے لمحوں سے بکھری پڑی ہے: ایک وار جو قوم کو دو ٹکڑے کر دے، ایک منہ کے ایک لفظ سے بھڑکا انقلاب، بادشاہ کی مہر کا ٹوٹنا۔ ہر بار پرانا نظام گرتا ہے، اور دنیا نئے کے گرد خود کو پھر سے ترتیب دیتی ہے۔ بعد میں بچ جانے والے جو بٹور سکتے ہیں بٹورتے ہیں: لوہے کی کیلیں، کپڑے کا ایک ٹکڑا، بری نظر سے بچنے کو دروازے پر لٹکائی گئی ایک لال مرچ۔ وہ شیشہ سمیٹتے ہیں، جلے ہوئے زخموں کی مرہم پٹی کرتے ہیں، اور چائے کا ایک پیالہ ہاتھ سے ہاتھ بڑھاتے ہیں، کھنڈروں کے بیچ اس کی گرمی سے خود کو سنبھالتے ہوئے۔

آج رات آپ ایک انار توڑ کر اس کے رس کو اپنی انگلیاں رنگنے دے سکتے ہیں، یا ریشم کا ایک ٹکڑا تہ کر کے ہمت کی نشانی کے طور پر جیب میں رکھ سکتے ہیں۔ آپ ماچس کی تیلی جلا کر ایک کٹھن دن کے بعد اندھیرے کے سامنے شمع روشن کر سکتے ہیں، یا تھوڑی سی سرخ مرچ ڈال کر کھانا پکا سکتے ہیں، اس کی تیزی کو اپنا ذہن صاف کرنے دیجیے۔ دنیا اچانک بدل سکتی ہے، مگر چھوٹے چھوٹے کاموں میں آپ پھر سے شروع کرنے کا حق جتاتے ہیں۔

آج کا خوش قسمت رنگ لال ہے۔
Lucky Color: Red — #FF0000شدت کو آپ کو اتھل پتھل سے پار لے جانے دیجیے؛ ہر آغاز کو روشن جلنے دیجیے۔