أسود

المعبد صامت. تتدلى الستائر سميكة فوق المدخل، وكل طية تشرب آخر آثار الضوء. تبقى اللفافة في حجر الكاهنة العليا مغلقة، وحوافها مضغوطة معًا بإحكام حتى لا تفلت حرف واحد. تحت مقعدها، القمر الهلال مخفي تحت طبقة من السخام القديم، ظل في عالم من أعمدة الحجر وبخور منتصف الليل. في الحديقة خارج المحراب، تجلس بركة راكدة معتمة، وسطحها غير مكسور. الماء، الذي كان عاكسًا، يرفض أن يُسلّم أي رؤية. تلتوي الجذور تحت التربة، تخترق أحواض الفحم ونبات ظل الليل، وتحفر أعمق حيث لا يستطيع ضوء الشمس أن يتبع.

هناك أسطورة قديمة تحكي عن مدينة تحيط بها أسوار من السبج، ملساء لا تُخترق. المسافرون الذين يصلون إلى أبوابها يجدونها مختومة، والسطح بارد تحت أيديهم، والمدخل بلا درز. في تلك المدينة، الأسرار لا تُقاسَم. تستقر في شوارع البازلت وتتجمع في زوايا المستودعات غير المضاءة، حيث صناديق الشاي تجلس غير مفتوحة، والتوابل مقفلة في جرار من الحديد، والقصص تخبو قبل أن تُنطق. في الأعلى تمتد السماء، ثقيلة بتهديد عاصفة قادمة. يجتمع الغربان على عوارض السقوف، يطلقون تحذيرات لا يسمعها أحد، وريشهم يلمع في غياب الفجر. يرتفع الدخان من مداخن بعيدة، يلتف في الهواء ويذوب قبل أن يستطيع أن يشير إلى المواقد في الأسفل.

في عالم العمل، ينحني الحدّادون فوق السندان، يطرقون حديدًا لن يلتقط بريقًا، ويصنعون أقفالًا ومغاليق تبقي الخزائن والمفكرات مختومة. أيديهم، الموسومة بالسخام، حريصة وهم يركّبون كل آلية، يضمنون أن ما يُخزَّن في الداخل سيبقى لم يُمس. ينزل المعدّنون إلى الأرض، ومصابيحهم مغلقة، يتبعون عروق الأنثراسيت عبر أنفاق كل خطوة فيها تفاوض مع الصمت. سواد المصباح الذي يبطّن أكفهم ووجوههم علامة ما لا يُغسل بسهولة: المخفي، والمدفون، وغير المنطوق.

في المطبخ، تنضج العدس على نار هادئة في قدر ثقيل من الحديد الزهر، ورائحتها ترتفع في موجات بطيئة ترابية. امرأة تطحن الفلفل بهاون، والكرات الصغيرة تتشقق لكنها لا تكشف قلوبها أبدًا. قشور الخبز تنضج إلى عتمة تتكلم عن الصبر والحرارة المحجوبة. المائدة ممدودة بأوانٍ حجرية، صحون وأكواب تحمل ما يُؤكل ولا يُعرض أبدًا في ضوء كامل. في زاوية، بكرة من الحرير تنتظر، مغزولة من عمل عث الليل، ناعمة وسرّية كالوعود التي تُقطع بين منتصف الليل والصباح.

تشتد الريح، حاملة صوت الرعد. النوافذ تقرقع. المصاريع تصمد. يسقط المطر، لكن المزاريب مختنقة بفرش الأوراق، فتتجمع الجداول عند العتبة، راكدة كالحبر. هناك أيام يشعر فيها العالم كقبو، بارد وخانق، ورفوفه مصفوفة بجرار محتوياتها مقنّعة بالقدم. في هذه اللحظات، الدعوة ليست إلى الاختراق بل إلى التحرك بهدوء في الداخل، واعيًا بالثقل والإمكان وراء كل غطاء، وكل باب مقفل.

اليوم، قد يختار شخص أن يجلس بجانب موقد غير مُوقَد، ويصغي إلى ما لا يُقال. قد يكتب سرًا في دفتر ويحشره بين صفحات أطلس قديم، أو يمشي تحت خط كهرباء عند الغسق، يعدّ ظلال الطيور في الأعلى. يمكنه أن يلمع مفتاحًا من الحديد حتى يلمع، ثم يتركه حيث لن يجده أحد، متذكرًا أن بعض الألغاز مُعدّة لتُحفظ.

لون الحظ اليوم هو أسود.
Lucky Color: Black — #000000تحرّك بصبر حجر في الظلام. الطريق المخفي يحمل وعده الخاص.