Deux figures se tiennent ensemble sous le silence du soir, le vieux mur de pierre du jardin entre elles et le monde. Leurs mains pendent l'une près de l'autre mais ne se touchent jamais, et l'air est lourd de choses non dites. Un fruit pend au-dessus d'elles, la peau de la pomme intacte, tentante mais jamais choisie. Le ciel s'étend au-dessus dans le silence, un dôme sans étoiles, tenant dans son étendue la douleur des mots laissés sans être dits. Elles sont assez proches pour sentir le souffle l'une de l'autre, mais la distance entre elles est vaste, comme le golfe entre des îles voilées de brume.
Dans les vieilles histoires, les pêcheurs poussaient leurs barques longtemps après le coucher du soleil, cherchant la grande prise sous le ciel silencieux. La mer à cette heure est profonde et secrète, cachant ses richesses et ses dangers, et les hommes rament en silence, gardant leurs lanternes closes, guidés seulement par la ligne où l'eau rencontre la nuit. Traverser une telle surface, c'est se fier au silence, ne faire aucun pas en avant et pourtant être porté quelque part tout de même. Il y a une sorte d'attente dans ce voyage, une patience qui ne demande rien et donne peu en retour.
Loin de la côte, les cloches du monastère sonnent pour les vêpres. La laine douce des robes des moines recueille la fraîcheur du crépuscule, et le livre de prières usé pèse lourd dans la main. C'est l'heure où même les bougies brûlent bas, et le chant est un fil tiré à travers le silence qui s'épaissit. Chaque frère dit sa part, mais les mots disparaissent dans les vieilles pierres, effacés avant d'atteindre une autre oreille. La bibliothèque au-delà du cloître tient des registres et des secrets, et l'étroit corridor luit faiblement du souvenir de l'encre, secrets scellés depuis des siècles à l'intérieur de leurs reliures.
Ailleurs, une seule hirondelle trace un arc à travers le soir, s'évanouissant entre les toits et le bord mouvant de la nuit. Dans la ville en dessous, des marchands d'étoffes plient des longueurs de soie teinte sur leurs tables, les roulant lisses sous des lampes qui jettent plus d'ombre que de lumière. Sur les marches usées par le temps, un pot de feuilles de vigne pressées attend d'être rentré pour le souper, intact, la saveur s'approfondissant à mesure que le soir fraîchit. Le ciel au-dessus porte le poids d'un tonnerre lointain, un orage qui se déplace lentement à l'horizon, son arrivée incertaine, sa promesse non tenue.
Dans le calme d'une petite chambre, une lettre repose sur le bureau, chaque ligne soigneuse, la plume mise de côté avant la phrase finale. La fenêtre est ouverte à l'air de la nuit, et le rideau bouge du même silence qui emplit les espaces entre les mots dits. Sur l'étagère, un roman policier abîmé demeure non ouvert, son histoire en pause à une scène où la réponse plane juste hors d'atteinte. Sur le support, une tasse de céramique refroidit, la vapeur ne s'élevant plus, attendant que celui qui boit revienne.
Tu peux marcher sous la dernière lueur du crépuscule, laissant le silence se poser sans avoir besoin de réponses. Si tu as une lettre non envoyée, glisse-la sous le poids d'un vieux livre, la laissant pour une autre nuit. Tu pourrais faire infuser une tasse de thé et la boire lentement près de la fenêtre, laissant l'air emporter la pensée des conversations inachevées. Ou simplement plier une couverture douce au pied du lit tandis que tu écoutes le premier toucher de la pluie sur le toit.
La couleur porte-bonheur d'aujourd'hui est Bleu minuit.
Lucky Color: MidnightBlue — #191970Tiens-toi tranquillement dans le silence. La réponse vient doucement, si elle vient.