Dans la vallée sous les branches du saule, deux figures se tiennent les mains presque se touchant, l'espace entre elles un doux silence. Au-dessus, des nuages dérivent, leurs dessous portant le poids d'une pluie pas encore tombée. Les Amoureux, en cet instant, ne sont pas liés par l'union, mais suspendus par l'hésitation. Leurs mots sont des pierres dans leurs bouches, lisses et dures, ne ricochant jamais loin à la surface. Le jardin autour d'eux est riche de mûriers, leur fruit mûr au crépuscule, tachant les doigts de ceux qui osent le cueillir. Pourtant aucun ne se penche pour goûter, contents de regarder le fruit tomber, sans être dérangé.
Dans les cuisines anciennes, le mortier se tient avec son pilon, tous deux taillés dans le basalte, lourds et opaques. Ici, les familles ont broyé des épices dans le calme avant l'aube, le son résonnant dans des pièces où les secrets se rassemblent dans les coins. En ces instants, la maison respire en rythmes lents et mesurés, absorbant la chaleur d'un poêle qui brûle bas à travers les heures les plus longues. Le charbon, empilé dans des paniers près de la porte, promet la chaleur mais demeure intact dans l'âtre, attendant la décision de l'allumer. Les Amoureux aussi attendent, debout près de leur propre feu éteint.
Sur des routes lointaines, des marchands voyageaient jadis en caravanes sous la nouvelle lune. Au-dessus d'eux, le ciel se pressait tout près, et le monde semblait sans fin. Leurs chameaux portaient des coffres laqués remplis de bâtons d'encre, prisés pour leur profondeur et leur permanence. Des scribes attendaient à la lumière de la lampe ces trésors, désirant poser sur le parchemin des promesses et des griefs, des mots destinés à jeter un pont sur la distance et pourtant retenus par des mains tremblantes. Les encriers se tenaient prêts, mais souvent le pinceau planait, le premier trait jamais fait. Une lettre non écrite, un contrat non signé, un vœu dit seulement dans l'esprit : telles sont les formes que prend l'indécision tandis que la nuit s'étire.
Au-delà de la ville, des falaises volcaniques s'élèvent au-dessus du ressac, leurs faces striées de veines vitreuses. Dans ces ombres, les racines de la réglisse poussent profondément dans des sols cachés, tirant leur force de ce que la plupart ne peuvent voir. Ici, disent les vieilles histoires, des amants séparés par les circonstances gravaient leurs noms dans des éclats d'obsidienne, secrets scellés dans la terre. La pierre elle-même est plus tranchante que la mémoire, capable de couper ou de protéger, selon la main qui la tient. Pour certains, ces fragments sont des gages rangés dans une boîte de cèdre, jamais à révéler ; pour d'autres, ce sont des talismans portés à la gorge, le tranchant un rappel de choix non faits.
Dans les traditions du temps, le silence avant un orage est connu comme l'heure du corbeau, lorsque même le vent retient son souffle. Les fenêtres sont closes de volets, les portes verrouillées, et dans les ruelles étroites, des chats errants se lovent contre les pots de cheminée, leurs silhouettes se fondant dans la nuit. Le monde se rassemble, en équilibre sur le seuil du mouvement, et pourtant immobile. Dans une telle pause, les amants comme les étrangers écoutent ce qui vient ensuite, incertains si la pluie tombera ou passera sans être dite.
Ce soir, l'on peut tirer le mortier de basalte de l'étagère, broyant des graines d'anis avec soin, laissant le rythme du pilon lisser des pensées emmêlées. Dans la demi-lumière, une lettre pourrait être commencée, encrée d'une intention tranquille bien que pas encore envoyée. Ou bien, en marchant dans le jardin au crépuscule, les mûres tombées pourraient être recueillies dans une étoffe, les mains tachées un moment par leur récolte silencieuse. Lorsque le vent se lève, une fenêtre peut être ouverte juste assez pour attraper le parfum d'une pluie lointaine, promettant le changement que l'on soit prêt ou non.
La couleur porte-bonheur d'aujourd'hui est Noir.
Lucky Color: Black — #000000Même dans le silence, quelque chose dans le monde rassemble sa force.
Laisse l'hésitation devenir une forme tranquille d'attente, riche de promesse.