Sta sull'orlo, un piede sospeso sul vuoto, l'orlo della tunica che svolazza nella brezza. Ha una rosa infilata dietro l'orecchio, scelta per la morbidezza dello stelo e non per le spine. Il cagnolino ai suoi talloni balza su abbaiando e gli dà una spinta col muso sul polpaccio, come per richiamare la sua attenzione sulle cose concrete di questo mondo: la consistenza del lino, il profumo selvatico della terra, il sole che scalda le pietre contro le sue caviglie nude. Dalla spalla gli pende una bisaccia che contiene poco più di un pezzo di torta avvolto nella seta, una scheggia della speranza del mattino ripiegata tra un respiro e l'altro. Ha il viso rivolto verso l'alto, aperto al cielo, come se ogni nuvola, ogni accenno di vento fresco, fosse un invito.
C'è un'innocenza che gli resta addosso, una leggerezza che attira lo sguardo e ricorda il tempo in cui lo chiffon arrivò per la prima volta sugli scaffali lontani di Parigi. Le sarte sollevavano il tessuto, così fine e delicato, sulle mani tese e si meravigliavano di come sembrasse esistere appena, un sussurro di spirito reso tangibile. A una festa in qualche villaggio sulla Loira le signore potevano indossare abiti di quella stessa trama aerea, con l'ondeggiare leggero della gonna che tradiva un umore insieme giocoso e incerto. Il Matto si sarebbe trovato a suo agio tra loro, con la sua risata mescolata alle loro, saltellando nella foschia del picnic, calpestando fiori di campo, incurante del futuro.
Molto prima, nelle cucine dei Medici, i cuochi sbattevano insieme uova, zucchero, farina e una scorza di agrume, versando il composto negli stampi perché lievitasse in torte così leggere da minacciare di volare via dal piatto. Un'ospite, assaggiando un dolce simile per la prima volta, poteva chiudere gli occhi e pensare ai primi giorni tiepidi di primavera, al modo in cui una pioggerella chiara porta con sé ricordo e promessa. La stessa dolce leggerezza si trova nelle sale da tè lungo le strade, dove i viaggiatori si fermano e per un momento dimenticano la polvere alle loro spalle. Il Matto, nel suo viaggio, accetta ogni offerta di questo genere con un sorriso sincero, le dita spolverate di briciole mentre prosegue.
C'è anche un tempo che porta lo spirito del suo momento: quei mattini in cui la nebbia indugia lungo le siepi, non proprio pioggia, non proprio sole, ma qualcosa che sfuma il confine tra i due. In alcuni luoghi è il momento in cui i giardinieri tirano fuori gli attrezzi, la paletta e l'annaffiatoio, per mettere a dimora le piantine in aiuole orlate di calendule e camomilla. È un mattino per mettersi in cammino, per sganciare il chiavistello del cancello e vagare nella natura selvaggia, fidandosi della strada sotto i piedi e della spinta gentile del muso di un compagno. La rosa all'orecchio, colta all'alba, custodisce il ricordo della rugiada e la promessa di un profumo non ancora sprigionato.
Oggi può uscire nell'aria del primo mattino e cercare quella quiete che precede il risveglio del mondo. Sbatta insieme farina e zucchero e lasci che il profumo della scorza e dell'impasto che cresce riempia la Sua cucina. Avvolga un regalo nella seta, oppure stenda sul tavolo un pezzo di stoffa sottile e leggera, lasciando che catturi la brezza dalla finestra. Dica a una persona cara che è arrivato il momento di un'avventura e si conceda di ridere, perfino del passo che non riesce a vedere sotto di sé.
Il colore portafortuna di oggi è crema di limone.
Lucky Color: LemonChiffon — #FFFACDVada con leggerezza, come se il mondo intero si stesse appena aprendo.
Ogni viaggio comincia dove Lei si trova.