O raio cai, e ainda assim a torreta se sustenta. A Torre, em sua forma invertida, estremece, mas não cai. Sob a alvenaria maltratada, o mundo fica suspenso numa espera inquieta. No sonho anterior ao desmoronamento há uma pausa, a sensação de um fôlego contido atrás das ameias. O musgo sobe pela argamassa, e a chuva se infiltra nas fendas. A tempestade, esgotada a sua fúria, deixa para trás um mundo escorregadio de rescaldo e de incerteza.
Imagine uma montanha depois da chuva, os cumes lisos e traiçoeiros, as pedras pesadas umas sobre as outras numa trégua incômoda. No norte, a ardósia há muito é extraída de encostas assim: lâminas planas e indecifráveis, fendidas de veios antigos. Ela cobre o telhado da casa teimosa que se agacha ali perto, com os beirais escuros de anos de intempérie. Sobre a mesa da cozinha dessa casa há uma chaleira de ferro, enegrecida pela lareira, a superfície áspera e picada, mas ainda útil, ainda de pé. A água lá dentro paira logo abaixo da fervura, e o vapor se enrola de leve no silêncio que segue o trovão. O chão sob os seus pés é de pedra, frio e inflexível, gasto até ficar liso pela passagem de muitos passos cuidadosos.
Lá fora, o dia se demora sob um céu espesso com a promessa de mais chuva. O ar se agarra a você, pesado e fresco, cheio do cheiro de terra molhada e de líquen. A fumaça de uma chaminé distante sobe, lenta e relutante, como se não quisesse perturbar o equilíbrio. Um corvo pousa na cumeeira de ardósia, sacode as asas e se acomoda na espera. Este é o momento depois da reviravolta, quando nada ainda está de todo perdido nem encontrado: um espaço entre o golpe e a queda, quando os escombros ainda são chamados de torre.
Na cidade, prédios antigos carregam cicatrizes de incêndios anteriores. Os lintéis estão manchados, os peitoris ásperos e enegrecidos por anos de fuligem. Ainda assim as portas permanecem trancadas e os caminhos varridos. À noite passa um acendedor de lampiões, com uma longa vara de ferro. A cada parada, a chama é persuadida a nascer, e a escuridão recua um pouco, revelando paralelepípedos escorregadios de chuva. Sob a rua, trabalhadores assentam canos novos, usando pés de cabra e pás forjados do mesmo minério da chaleira e da vara do acendedor: ferramentas que suportam a pressão e a umidade, ferramentas feitas para aguentar por agora, se não para sempre.
As minas do País de Gales e de Vermont enviaram sua ardósia através dos oceanos, para cobrir as casas de gerações. Nas estações mais úmidas, as pedreiras se enchem de água, e as profundezas ficam frias e silenciosas, ecoando o silêncio das pedras que se recusam a tombar. Crianças da escola passam saltitando por essas cavas no caminho de casa, as botas raspando no calçamento, as capas de chuva bem cerradas. Mesmo quando as indústrias mudam e as torres são substituídas por guindastes e cabos, a pedra antiga perdura, à espera do seu momento ou de que o tempo enfim a alcance.
Você pode pousar a mão na chaleira da cozinha e sentir onde o calor ainda permanece, ou sair para observar o céu nublado. Pode virar uma telha de ardósia de um caminho de jardim e descobrir a marca fresca de uma minhoca por baixo. Pode reunir as ferramentas de ferro encostadas junto à porta, conferir a ferrugem e lembrar as mãos que as usaram antes das suas.
A cor da sorte de hoje é Cinza-ardósia escuro.
Lucky Color: DarkSlateGray — #2F4F4FDeixe a paciência assentar nos espaços ainda não quebrados.
Encontre firmeza na espera.