سیاہ

دریا کنارے کہر جمع ہوتی ہے، سرکنڈوں اور پتھروں کو نیند سے بھی گہری خاموشی میں لپیٹتی ہوئی۔ کیچڑ بھری راہ پر پنجوں کے نشان دھندلا جاتے ہیں، اب ناقابلِ تمیز؛ ایک جانور دوسرے سے مختلف نہیں، ان کے نام رات میں کھو گئے۔ اوپر آسمان ستاروں سے خالی ایک گنبد ہے، ایک ایسی چھت جو کچھ لوٹاتی نہیں، ہلکی سی جھلملاہٹ بھی نہیں۔ پانی کے پار پرانا پل ایک یاد بن جاتا ہے، اس کے شہتیر گاڑھی ہوا اور ان دیکھے دھاروں کی خاموشی میں نگل لیے گئے۔ اس گھڑی میں عام لالٹین پھڑپھڑاتی اور مدھم ہو جاتی ہے، اس کا کمزور شعلہ ان دیکھی چیز کے بوجھ سے کھوکھلا ہو جاتا ہے۔

قدیم دنیا میں ایسے بیجوں کی کہانیاں تھیں جو طویل ترین سردیوں میں سوتے رہتے ہیں۔ جلی ہوئی زیتون کی گٹھلیاں، انگیٹھی کی راکھ تلے دبی، ایک ایسی بہار کا انتظار کرتیں جو شاید کبھی نہ آئے۔ اونچی جگہوں پر آتش فشانی مٹی ان شہروں کی باقیات رکھتی ہے جو کالک کے بادلوں تلے غائب ہو گئے؛ گرے ہوئے ستون، مٹی ہوئی گلیاں، صرف ٹکڑے جنہیں صابر ہاتھ کھود نکالیں۔ کنویں کے دہانے پر لوہے سے ڈھلا ایک ڈھکن گہرائیوں کو لاپروا آنکھوں سے چھپاتا ہے؛ رسی گرتے ہوئے غائب ہو جاتی ہے، اور بالٹی ٹھنڈی لوٹتی ہے، پتھر کے ذائقے والا پانی لیے۔

ایک اور بے چاند رات کی آڑ میں مچھیرے اپنے جال ایسے پانی میں ڈالتے ہیں جس کی سطح ایک اکیلی، ان بٹی چادر ہے؛ نہ لہر کا اشارہ نہ عکس کا۔ ساحلوں کے ساتھ جل کوے اپنے پر سکھاتے ہیں، قدیم جنگلوں کی تہوں سے نکالے تارکول سے چمکتے گھاٹوں پر مجسموں کی طرح ساکت۔ گھر میں دیودار کے صندوق کی تہہ میں ریشم کا ایک ٹکڑا تہ کیا پڑا ہے، اس کی سطح ہر اس چیز کی شکل اختیار کر لیتی ہے جو اس پر دبے۔ موچی موم بتی کے ٹوٹے تلے اپنی چوکی پر کام کرتے ہیں، چمڑے پر پالش پھیرتے یہاں تک کہ وہ سلیٹ پر بارش کی یاد جیسا چمک اٹھے۔

جب طوفان قریب آتے ہیں تو کھیتوں کے اوپر بادل جمع ہوتے ہیں، افق کو بند کرتے ہوئے۔ دور کی گھنٹیوں کی آواز دب جاتی ہے، ایسے گاڑھے موسم میں سفر کرتی جس میں صرف قریب ترین چیزیں یقینی رہتی ہیں۔ پہاڑی خانقاہوں میں راہب شہتوت کی چھال سے بنے کاغذ پر اپنے اشعار لکھتے ہیں، اور جب چراغ بجھنے لگتا ہے تو تحریر ریشوں میں غائب ہو جاتی ہے۔ باورچی خانے میں ایک باورچن سنگِ خارا کی کونڈی میں کالی مرچ پیستی ہے، ٹکڑے ایک تیز، مٹیالی اور دیرپا خوشبو چھوڑتے ہیں۔ چولہے پر لوبیے کی ایک دیگچی پک رہی ہے، ان کے چھلکے سلامت، تنگی کے دنوں میں غذا کا وعدہ اندر سنبھالے ہوئے۔

اس چوراہے پر جہاں سب سمتیں ایک جیسی لگتی ہیں، مسافر رک کر کانٹے دار جھاڑیوں میں گرے کوے کے ایک پر کے خاکے پر انگلی پھیرتے ہیں۔ پر کسی ایسے کی چھوڑی ہوئی نشانی ہے جو ان سے پہلے گزرا، یا شاید خود ہوا کی۔ دور شمال میں برفانی میدان کی مٹی میمتھ کی ہڈیوں اور بونے چیڑوں کی جڑوں کی یاد رکھتی ہے، سب آدھے سال کے لیے دن کی روشنی کی پہنچ سے نیچے دھنسی ہوئی۔ گاؤں کے کنارے لوہار اپنا لوہا تیل میں بجھاتا ہے، دھات ٹھنڈی ہوتے ہوئے بھاپ تیز، خاموش بادلوں میں اٹھتی ہے۔

آج رات کوئی کھڑکی کے پاس بیٹھ کر کاغذ کی ایک پرچی پر کوئی راز لکھ سکتا ہے، پھر اسے ایک لفافے میں تہ کر کے چھپا سکتا ہے۔ کوئی اور کافی پیس سکتا ہے، اس کی خوشبو کو سحر سے پہلے کی گھڑیوں کے گزرنے کا نشان بننے دیتے ہوئے۔ کوئی پرانے کپڑے کے ایک ٹکڑے سے جوتا رگڑ سکتا ہے، یہاں تک کہ بھولی بسری خراشیں مٹ جائیں۔ یا بس ایک بے روشن سڑک پر چلیے، رات کی آوازوں کو ہر قدم کی رہنمائی کرنے دیتے ہوئے۔

آج کا خوش قسمت رنگ سیاہ ہے۔
Lucky Color: Black — #000000رات کا کنارہ ایک آغاز ہے، انجام نہیں۔
جو چھپا ہے اس میں واپسی کا بیج ہے۔