Zwei Steinsäulen erheben sich in der Stille und rahmen einen Durchgang, der nicht in eine Kammer führt, sondern auf einen Schleier zu, so fein gewebt, dass er die Luft selbst zu stillen scheint. Die Hohepriesterin sitzt zwischen ihnen, die Hände auf einer geschlossenen Schriftrolle, die quer über ihren Schoß liegt, der Titel nach innen gewandt. Hinter ihr sammelt sich Wasser in stiller Reserve, unbewegt, und spiegelt die Welt, wie sie ist und wie sie sein könnte, obwohl niemand zu tief hineinblicken darf. Die Welt der Geheimnisse gibt sich nicht auf einen Blick preis; sie zieht die Stille der Dämmerung vor und die ungebrochene Fläche vergessener Brunnen.
Jenseits des Schleiers, wo Wissen zu Nebel wird, ist die Welt voll von Gegenständen, die wie die Priesterin mehr verhüllen, als sie zeigen. Im Herzen eines kleinen englischen Dorfes steht ein Porzellanschrank in einem Wohnzimmer. Darin ruhen eine Teetasse und eine Untertasse, ihre Ränder gesäumt von der Erinnerung an einen längst vergangenen Frühling, neben einem Stapel Essteller — jeder ein Relikt aus einer Zeit, als Tee ein Nachmittagssakrament war und Gespräche am sanften Klingen des Porzellans gemessen wurden. Diese Gegenstände, glasiert mit Geschichten und den schwächsten Duft von Lavendelseife tragend, warten auf Hände, die sich an die rechte Art erinnern, einzugießen und zu reichen.
Im Garten streckt sich der Morgen über das Land, und dort, zwischen den Fingerhüten und der niedrigen Steinmauer, blüht ein zartes Büschel Vergissmeinnicht. Ihre Blütenblätter halten die Kühle eines bewölkten Himmels nach dem Regen und scheinen unter dem Tau fast zu schimmern. Diese kleinen Blumen werden oft in Briefe gesteckt oder zwischen die Seiten eines Tagebuchs gepresst, als solle ein Versprechen besiegelt oder ein unausgesprochener Augenblick bewahrt werden.
Weit fort, auf dem Ärmelkanal, wendet sich das Wetter manchmal zu einer besonderen Sanftheit. Fischer blicken im Morgengrauen auf und sehen den Nebel hereinrollen, von der Art, die die Kanten von allem mildert und nur den Umriss von Segeln und Leuchtturm in der Ferne lässt. An solchen Morgen hält die Welt den Atem an. Das Meer wird für eine Weile so still wie das Wasser hinter der Hohepriesterin. Selbst die Möwen rufen weicher, ihre Flügel zeichnen den Horizont zwischen dem, was bekannt ist, und dem, was der Nebel verbirgt.
Im Herzen der alten Stadt versammeln sich Spitzenmacherinnen am Fenster, ihre Finger bewegen sich in stetigem Rhythmus. Das Tuch, das sie hervorbringen, fängt das erste Licht des Tages, feine Muster bilden sich auf den Klöppeln, jeder Faden kreuzt den nächsten mit ungesagter Absicht. Diese Schleier sind nicht zur Schau. Sie werden in mit Zeder ausgekleideten Truhen gehalten und nur bei seltenen Anlässen hervorgeholt, wenn die Überlieferung verlangt, dass etwas Unausgesprochenes geehrt wird.
An einem ruhigen Morgen könnte jemand innehalten, um eine geschätzte Tasse aus dem Schrank abzustauben und einen einsamen Tee zu genießen. Ein anderer könnte ein einzelnes Vergissmeinnicht pflücken und es zwischen die Seiten eines Lieblingsbuchs stecken, ein stiller Akt der Erinnerung. Wenn der Tag mit einem Nebel beginnt, so fein, dass die Dächer verschwinden, wird das Gehen hindurch zu einer Betrachtung dessen, was hier ist und was verborgen bleibt. In der Dämmerung könnte man eine Schachtel alter Spitze öffnen und die Muster über die Fingerspitzen spielen lassen, nachsinnend, was bewahrt wird und was geheim gehalten wird.
Die Glücksfarbe von heute ist Aliceblau.
Lucky Color: AliceBlue — #F0F8FFDas Geheimnis ist sicher, und die Luft bleibt still.