أحمر

هناك لحظة في السفر تدور فيها البوصلة، حين تجذب خيول العربة بقوة في اتجاهين متضادين. تنثني العجلات، ويفقد الطريق اليقين، والأمام ببساطة هو الخطوة التالية، لا وجهة. في فسيفساء الأسطورة تشتد قبضة سائق العربة، لكن الأعنة متشابكة. ترفض الوحوش أن تتفق. تتراجع بوابة المدينة إلى الخلف وتنفتح البرية واسعة وبلا درب. الحجارة التي تبطن الطرق الرومانية القديمة تدفع حرها إلى الأعلى، لا هادية بل مذكرة المسافر بأن الحركة، الملحة وغير المربوطة، مهمتها الخاصة.

ذات مرة، في أسواق Constantinople، لف تاجر رمانه بالكتان، وجلودها مشدودة وضيقة، وكل ثمرة عالم صغير من البذور. البرتقال الدموي، المكدس إلى جانبها، لمع في الشمس المتأخرة، ورائحته حادة في هواء الخريف. مد المسافرون المارون أيديهم إليها، لا من جوع، بل لأن الفعل نفسه، قطف ثمرة، وتقليبها في اليد، قدم لحظة قرار في يوم بلا اتجاه من غير ذلك. المدينة، مفترق إمبراطورية، كانت دائماً قلقة. راياتها، المعلقة من شرفات الرخام، رفرفت في الريح التي اكتسحت من الشرق، معلنة مواكب أو انتصارات، لكنها كثيراً ما وسمت مرور الزمن فقط.

على السهوب يلبس الرعاة نطاقات من صوف مصبوغ، معقودة عند الورك، والخيوط مرقطة بغبار الركوب الطويل. هذه النطاقات، الموروثة أو المتاجر بها، أقل للدفء منها للذكرى، رباط إلى نيران المخيم حيث شوي اللحم على أسياخ الحديد، وحيث بقيت القصص طويلاً بعد أن برد الرماد. في China القديمة غمس عمال الطلاء في Sichuan عيدان الطعام والأوعية في الراتنج، والطلاء يلمع على موائد أعدت لضيوف قلقين. حمل وعاء كهذا من المطبخ إلى الموقد، والأيدي ثابتة رغم نهاية الرحلة المجهولة، هو إعلان أن فعل الحمل معنى كمعنى الوصول.

الطقس أيضاً، في الشهور المحرقة، يصنع رحلته الخاصة. في قرى Peru الجبلية يكتسح الموسم الجاف بأعاصير غبار ترقص على الأسطح الطينية، وتقلق الذرة المخزنة في سلال منسوجة. الريح، الشرسة وغير المطواعة، تدفع القرويين إلى إنزال الفلفل من رفوفه، ونظمه أكاليل فوق الباب. يقولون إن هذه الخيوط تلتقط الحمى في الهواء وتبقي قلب البيت ينبض ثابتاً، حتى حين تهتز كل نافذة.

أحياناً، عند الغسق، تسحب امرأة في بيت مزرعة إنجليزي قديم آجرة من الموقد، عمل الشتاء الماضي، وتضعها على الأرض. يتسرب الحر ببطء، ويدفئ قدميها وهي تغزل الصوف لنسيج الغد. تتذكر قصص الجنود الذين حملوا آجراً كهذا تحت عباءاتهم، منتقلين من قرية إلى قرية، غير واثقين من مأوى الليل لكنهم واثقون أن الدفء يمكن أن يحمل إلى الأمام، ولو لميل واحد.

في كل قصة ينحني الطريق. لا يوجه سائق العربة تلك الأسود، ولا تصغي الثيران إلى السوط. ومع ذلك فالحركة، عبر طرق التجارة، وخلال أكشاك السوق، وتحت الرايات التي تقذفها الريح، عملها الخاص، وجواب عن اليوم الذي بلا سؤال. إن رفضت الوحوش أن تتفق، فقد يملأ المسافر وعاء ببذور الرمان بعد الفطور، أو يعقد نطاقاً صوفياً قبل مغادرة البيت، أو يعلق أكاليل الفلفل فوق العتبة العليا. قد يحملون آجرة مخبوزة في النار في جيب المعطف ويدعون دفأها يقرر متى تتوقف. هذه سبل صغيرة لإكرام ما يستمر حتى حين يضيع الاتجاه.

لون الحظ اليوم هو أحمر.
Lucky Color: Red — #FF0000احمل بعض الدفء إلى الأمام. الحركة لا تزال معنى.