Im Tal unter den Weidenzweigen stehen zwei Gestalten, die Hände beinahe berührend, der Raum zwischen ihnen ein weiches Schweigen. Darüber ziehen Wolken, und ihre Unterseiten tragen das Gewicht von Regen, der noch nicht gefallen ist. Die Liebenden sind in diesem Augenblick nicht durch Vereinigung gebunden, sondern durch Zögern in der Schwebe gehalten. Ihre Worte sind Steine in ihren Mündern, glatt und hart, und springen niemals weit über die Oberfläche. Der Garten um sie herum ist reich an Maulbeerbäumen, deren Frucht in der Dämmerung reif ist und die Finger derer färbt, die zu pflücken wagen. Doch keiner von beiden beugt sich, um zu kosten, zufrieden damit, die Frucht fallen zu sehen, ungestört.
In alten Küchen steht der Mörser mit seinem Stößel, beide aus Basalt gehauen, schwer und undurchsichtig. Hier haben Familien Gewürze in der Stille vor der Dämmerung gemahlen, das Geräusch hallte in Räumen wider, in denen sich Geheimnisse in den Ecken sammeln. In diesen Augenblicken atmet das Haus in langsamen, gemessenen Rhythmen und nimmt die Wärme eines Herdes auf, der durch die längsten Stunden niedrig brennt. Kohle, in Körben an der Tür gestapelt, verspricht Hitze, bleibt aber im Herd unberührt und wartet auf den Entschluss, sie zu entzünden. So warten auch die Liebenden und stehen an ihrem eigenen unangezündeten Feuer.
Auf fernen Straßen reisten Händler einst in Karawanen unter dem Neumond. Über ihnen drängte sich der Himmel heran, und die Welt schien endlos. Ihre Kamele trugen lackierte Truhen voller Tuschestäbe, geschätzt wegen ihrer Tiefe und Dauerhaftigkeit. Schreiber warteten im Lampenlicht auf diese Schätze und sehnten sich danach, Versprechen und Klagen auf Pergament zu setzen, Worte, die Abstand überbrücken sollten und doch von zitternden Händen zurückgehalten wurden. Tuschegefäße standen bereit, doch oft schwebte der Pinsel, und der erste Strich wurde nie gesetzt. Ein ungeschriebener Brief, ein unsignierter Vertrag, ein Gelübde, das nur im Geist gesprochen wurde — das sind die Formen, die Unentschlossenheit annimmt, während die Nacht sich dehnt.
Jenseits der Stadt erheben sich vulkanische Klippen über der Brandung, ihre Flächen von glasigen Adern durchzogen. In diesen Schatten dringen die Wurzeln der Süßholzpflanze tief in verborgene Böden und ziehen Kraft aus dem, was die meisten nicht sehen können. Hier, so sagen alte Geschichten, ritzten Liebende, die die Umstände trennten, ihre Namen in Obsidianscherben, Geheimnisse, die in der Erde versiegelt wurden. Der Stein selbst ist schärfer als die Erinnerung, fähig zu schneiden oder zu schützen, je nach der Hand, die ihn hält. Für manche sind diese Bruchstücke Zeichen, die in einer Zedernholzschatulle verwahrt und niemals offenbart werden; für andere sind sie Talismane, die an der Kehle getragen werden, die Kante eine Erinnerung an Entscheidungen, die nicht getroffen wurden.
In der Wetterkunde kennt man die Stille vor einem Sturm als die Stunde der Krähe, wenn selbst der Wind den Atem anhält. Fenster sind verriegelt, Türen verschlossen, und in den engen Gassen rollen sich streunende Katzen an Kaminaufsätzen zusammen, ihre Silhouetten gehen in die Nacht über. Die Welt sammelt sich, an der Schwelle der Bewegung und doch reglos. In einer solchen Pause lauschen Liebende und Fremde gleichermaßen auf das, was als Nächstes kommt, unsicher, ob der Regen fallen oder unausgesprochen vorüberziehen wird.
Heute Nacht könnte jemand den Basaltmörser vom Bord nehmen und Anissamen mit Sorgfalt zermahlen, sodass der Rhythmus des Stößels verworrene Gedanken glättet. Im Halblicht könnte ein Brief begonnen werden, mit stiller Absicht getuscht, wenn auch noch nicht abgeschickt. Oder man könnte in der Dämmerung durch den Garten gehen und gefallene Maulbeeren in einem Tuch sammeln, die Hände eine Weile von ihrer stillen Ernte gefärbt. Wenn der Wind aufkommt, kann ein Fenster gerade weit genug geöffnet werden, um den Duft fernen Regens zu fangen, der Wandel verspricht, ob man bereit ist oder nicht.
Die Glücksfarbe von heute ist Schwarz.
Lucky Color: Black — #000000Selbst in der Stille sammelt etwas in der Welt seine Kraft.
Lassen Sie das Zögern zu einer stillen Form des Wartens werden, reich an Verheißung.