بید مجنوں کی شاخوں تلے وادی میں دو ہستیاں کھڑی ہیں، ان کے ہاتھ تقریباً چھوتے ہوئے، اور ان کے بیچ کا خلا ایک نرم خاموشی۔ اوپر بادل تیر رہے ہیں، ان کے پیٹ ایسی بارش کا وزن اٹھائے جو ابھی برسی نہیں۔ اس لمحے عاشق ملاپ سے بندھے نہیں، بلکہ جھجک سے معلق ہیں۔ ان کے لفظ ان کے منہ میں پتھر ہیں، ہموار اور سخت، جو کبھی سطح پر دور تک اچھلتے نہیں۔ ان کے گرد باغ شہتوت کے درختوں سے بھرا ہے، جن کا پھل شام کو پکتا ہے اور چننے کی ہمت کرنے والوں کی انگلیاں رنگ دیتا ہے۔ پھر بھی کوئی چکھنے کو نہیں جھکتا، پھل کو بے خلل گرتے دیکھنے پر قانع۔
قدیم باورچی خانوں میں کھرل اپنے دستے کے ساتھ کھڑی ہے، دونوں سنگِ سیاہ سے تراشے ہوئے، بھاری اور دبیز۔ یہاں گھرانوں نے فجر سے پہلے کی خاموشی میں مصالحے کوٹے ہیں، اور آواز ان کمروں میں گونجتی رہی ہے جہاں راز کونوں میں جمع ہوتے ہیں۔ ان لمحوں میں گھر دھیمی، ناپی تلی تال میں سانس لیتا ہے، ایک ایسے چولہے کی گرمی جذب کرتا ہوا جو طویل ترین گھڑیوں میں مدھم جلتا ہے۔ دروازے کے پاس ٹوکریوں میں چنا کوئلہ گرمی کا وعدہ کرتا ہے مگر آتش دان میں اچھوتا پڑا ہے، اسے سلگانے کے فیصلے کا منتظر۔ یوں ہی عاشق بھی انتظار کرتے ہیں، اپنی بجھی ہوئی آگ کے پاس کھڑے۔
دور کی راہوں پر سوداگر کبھی نئے چاند تلے قافلوں میں سفر کرتے تھے۔ ان کے اوپر آسمان قریب جھکا ہوتا، اور دنیا بے انت لگتی۔ ان کے اونٹ روغنی صندوق لادے ہوتے جن میں روشنائی کی ٹکیاں بھری ہوتیں، اپنی گہرائی اور پائیداری کے لیے قیمتی۔ کاتب چراغ کی روشنی میں ان خزانوں کا انتظار کرتے، وعدوں اور شکووں کو کاغذ پر اتارنے کو بے تاب، ایسے لفظ جو فاصلہ پاٹنے کے لیے تھے مگر کانپتے ہاتھوں سے رکے رہتے۔ دواتیں تیار رہتیں، مگر اکثر قلم منڈلاتا رہتا، پہلی لکیر کبھی نہ کھنچتی۔ ایک ان لکھا خط، ایک بے دستخط معاہدہ، ایک عہد جو صرف ذہن میں بولا گیا، یہ وہ صورتیں ہیں جو تذبذب رات کے پھیلنے کے ساتھ اختیار کرتا ہے۔
شہر سے پرے آتش فشانی چٹانیں موجوں کے اوپر اٹھتی ہیں، ان کے چہرے شیشے جیسی رگوں سے دھاری دار۔ ان سایوں میں ملٹھی کے پودے کی جڑیں چھپی مٹی میں گہری دھنستی ہیں، اس سے طاقت کھینچتی ہوئی جسے اکثر لوگ دیکھ نہیں سکتے۔ پرانی کہانیاں کہتی ہیں کہ یہاں حالات کے ہاتھوں جدا ہونے والے عاشق آتش فشانی شیشے کی کرچیوں پر اپنے نام کندہ کرتے، راز جو زمین میں مہر بند ہو جاتے۔ یہ پتھر خود یاد سے زیادہ تیز ہے، کاٹ بھی سکتا ہے اور بچا بھی سکتا ہے، اس پر منحصر کہ کس ہاتھ میں ہے۔ کچھ کے لیے یہ ٹکڑے دیودار کی ایک ڈبیا میں چھپائی گئی نشانیاں ہیں، جو کبھی ظاہر نہیں کی جائیں گی؛ دوسروں کے لیے یہ گلے میں پہنے تعویذ ہیں، جن کی دھار ان انتخابوں کی یاد ہے جو کیے نہیں گئے۔
موسم کی لوک روایت میں طوفان سے پہلے کی خاموشی کو کوے کی گھڑی کہا جاتا ہے، جب ہوا بھی سانس روک لیتی ہے۔ کھڑکیوں کے پٹ بند کیے جاتے ہیں، دروازوں پر کنڈیاں چڑھائی جاتی ہیں، اور تنگ گلیوں میں آوارہ بلیاں چمنی کے برتنوں سے لگ کر سمٹ جاتی ہیں، ان کے خاکے رات میں گھلتے ہوئے۔ دنیا خود کو سمیٹتی ہے، حرکت کی دہلیز پر تیار، پھر بھی بے حرکت۔ ایسے ٹھہراؤ میں عاشق اور اجنبی یکساں سنتے ہیں کہ آگے کیا آتا ہے، بے یقین کہ بارش برسے گی یا ان کہے گزر جائے گی۔
آج رات کوئی طاق سے سنگِ سیاہ کی کھرل اتار کر احتیاط سے سونف کے دانے کوٹ سکتا ہے، دستے کی تال کو الجھے خیالوں کو ہموار کرنے دیتے ہوئے۔ نیم روشنی میں ایک خط شروع کیا جا سکتا ہے، خاموش نیت سے روشنائی میں لکھا گیا، چاہے ابھی بھیجا نہ جائے۔ یا شام ڈھلے باغ میں چلتے ہوئے گرے ہوئے شہتوت ایک کپڑے میں سمیٹے جا سکتے ہیں، ہاتھ کچھ دیر ان کی خاموش فصل سے رنگے رہیں۔ جب ہوا اٹھے تو کھڑکی بس اتنی کھولی جا سکتی ہے کہ دور کی بارش کی خوشبو آ سکے، جو تبدیلی کا وعدہ کرتی ہے، چاہے کوئی تیار ہو یا نہ ہو۔
آج کا خوش قسمت رنگ سیاہ ہے۔
Lucky Color: Black — #000000خاموشی میں بھی دنیا میں کچھ اپنی طاقت سمیٹتا ہے۔
جھجک کو انتظار کی ایک خاموش صورت بننے دیجیے، وعدے سے بھرپور۔